Иероглúфы. Сборник стихов

Но стихи выжигают душу,

Как по нервам – железом калёным,

Душу поэта стихи сушат,

Она – как цветок, политый солёным.

Стихи ложатся на бумагу…

Стихи ложатся на бумагу,

Как звуки музыки в тиши.

Стихи ложатся словно листья,

Опавшие с деревьев ночью.

Стихи ложатся на бумагу,

Как чувства льются из души.

Как пенится шальная брага.

Стихи ложатся на бумагу,

Как дождь иль снег с небес идёт:

Чтоб записать нужна отвага,

Хотя и хочется под зонт.

Стихи ложатся словно ветер,

Несущий крики чаек над водой.

Стихи ложатся на рассвете,

И днём, и ночью, и любой другой порой.

Пускай бушуют ураганы,

И ветер пусть хранит границы пустоты —

Стихи ложатся на бумагу,

Так, стало быть, – кому-нибудь нужны.

Ну, как бы это…

Стихи… они… ну, как бы это…

Как это вам бы объяснить?..

Они не спрашивают у поэта,

Когда и где, и как им быть.

Они стучатся в дверь сознанья,

Когда им нужно, хоть средь ночи.

В них – скрытый смысл мирозданья,

Поэтому и пишешь, что есть мо?чи.

И если вдруг успел всё записать,

То счастья выше просто нет!

И хочется писать опять,

А перечтёшь – ну, что за бред!

Поэтому, поэт, коль почитаешь

Любую строчку высшим достиженьем, —

Быть может, хоть одной предугадаешь

Ты в обществе такое положенье.

Обнаженье души в стихах

Обнажаются телом когда —

Эка невидаль, что за диво…

Обнаженье души в стихах

Для поэта – необходимо.

Ведь душа его как цветок,

Лишь раскрывшись – она прекрасна.

В окружении сплетённых строк,

Как луна среди звезд ночью ясной.

А когда строчки прячешь в комод,

Средь тряпья они там умирают,

И душа от проблем и забот,

Как цветок без воды увядает.

И пусть я не любовник, не друг,

Я скажу (и сама ты, наверное, знаешь)

Что душа прирастает не вдруг, —

Когда клок от нее отрываешь.

Персональные

Два поэта

Один был юн и безмятежен

И по-мальчишески жесток.

Он не любил тех, кто изнежен

И презирал суровый рок.

Не чтил ни чёрта он, ни Бога,

И помочиться в церкви мог.

В своей ничтожности убогой

Себе был сам и чёрт, и бог.

Он наплевал на все морали,

И думал гордо, что поэт,

Пройдя лишь все ады и раи,

Стихи напишет, а не бред.

Другой был старше и… старее,

И скован был в своих стихах.

Увяз он в жизненном елее,

И исписался в пух и прах.