Рассыпая мусор. Стихи

А глубоко под снегом

Череп с улыбкой жуткой

Призрачными губами

Сам говорит с собой.

То ли смеётся тихо

Над позабытой шуткой,

То ль, напевая песню,

Слушает он прибой.

Видимо, здесь когда-то

Ярко плескалось море,

Крабы уху варили,

Спрут выползал из тьмы.

Нет у зимы границы,

Нету конца помойкам.

Череп запомнил море.

Что будем помнить мы?

30.5.18

* * *

По небу летает чушь,

Как тайный стеклянный клоп,

Отражается в стёклах луж,

Кому-то врежется в лоб.

И кто-то откроет глаз,

Увидит в окне свет

И сядет писать рассказ

Про этот ночной бред.

Добавит свою грусть,

Припишет снизу печаль,

Откроет окно – пусть

Рассказ полетит вдаль.

1.5.18

* * *

Хочу, чтоб получился чёрный куб.

Мне снился как-то он, и ощущенье

приятным было, словно ноет зуб

не сильно, а слегка. Итак, ведро.

Начну плескать слова в стихотворенье —

как красок брызги будут на холсте,

потом посмотрим, те или не те,

важнее тут – не ошибиться в цвете,

в конце концов, не так плохи и эти.

Возьмём павлина с дальних берегов

и призраки погибших птиц, что мимо

летят подобно щупальцам богов,

суть атомам, которые незримо

соединяясь, порождают нас

и всё вокруг, цветастое, шальное.

У атомов как будто цвета нет,

зато воображение больное,

способное придумать всякий цвет.

И цифры тоже могут ослеплять.

Возьмите «пи» на «эр» Земли в квадрате,

как следует толкните рукоять —

отвалится у дроби знаменатель,

зато число масштабов неземных

родится, и наполнит синевой

и зеленью, полученной из них,

весь максимально мыслимый объём,

в который мы нырнули с головой

и вот уже который век живём.

Построятся в неровные ряды

дома, как кости древнего скелета,

рождая Грязеград из ерунды,

а может быть, Скотопригоньевск это,

прославившийся где-то в новостях —

там Телегоньей девочку назвали,

что родилась в бараке средь развалин,

зато в рубашке сразу и в лаптях.

А вот и Нуворишское шоссе,

где сыр покрыт кристаллами Сваровски

и где живут о ком слыхали все,

где многие желают жить чертовски,

но крутятся как белки в колесе,

а не живут как те… А впрочем, ладно,

у каждого своё бывает горе,

и каждому по-своему досадно —

кто грезит по еде, а кто по сну,

и сон рождает, с логикою споря,

холодный ад, похожий на страну…

Надеюсь, здесь когда-то будет море.