Цветок папоротника. Стихи, 2014

Однажды, освоившись и успокоясь

(Хоть привкус рябиновой осени горек),

Я перемещу в неумелую повесть

И псевдобеседы у тёплого моря,

И беглые сны, где тебя повстречаю,

Бредущего по зарастающим тропам,

И утро за чашкой горячего чая

С вишнёвым листом и кленовым сиропом,

В тоске о царапине на сапоге и

О том, что наш город какой-то другой, не

Живой. В нём, увы, не достичь апогея.

В нём – мелко дрожать от минутных агоний…

    (1.

«Тебя влечёт огонь моей души…»

Тебя влечёт огонь моей души.

Так ночью мотылёк летит на лампу.

А мне – в тиши ломать карандаши

И рвать листы. Но что тебе я дам-то?

Я жажду в чувствах образов и тем.

Всё ради строк. Пусть это мой позор, но

Стремление к сближению – зачем?

Увы, реальность слишком иллюзорна.

Что принесёт короткий поцелуй

И беглое касанье жарких пальцев?

Придётся прижиматься лбом к стеклу

И горестно шептать: останься, сжалься.

Но как нарушить правила игры,

Где роль моя (и мне совсем не трудно) —

Освобождать орех от кожуры

И пробираться к центру-изумруду?

Моё ли дело, кто придёт потом

Четвертовать состарившихся белок?

Так приникаешь влажным алым ртом

К лицу без стрелок. Что мне с этим сделать?

Я жрица, у меня своя судьба.

Опять грустишь без чая и конфет там.

И кажется, что бабочка слаба,

Но в дружбе с хаотическим эффектом

Она имеет силу. Сжать в горсти,

Накрыть сачком? Зовёшь, но я упрямей

И спрячу лампу. Ты меня прости —

Не стоит мотыльку лететь на пламя…

    (5.09.2014, 15:00, г. Волгоград)

«Да что мы знаем о себе самих?..»

Да что мы знаем о себе самих?

Чего-то ищем, бесконечно спорим.

А существуют только этот миг

И волосы, пропитанные морем,

Каштановые, вьющиеся.

Как только в них уткнусь – я позабудусь.

И ты уже прости меня тогда

За резкость, неуступчивость и грубость.

Ты понимаешь, просто я поэт,

И мне – нести гримасы, маски, лица;

Всё, что в нас есть, и всё, чего в нас нет,

И всё, что нам когда-нибудь приснится.

Мне – ночи ожиданий у двери;

Мне – неприступной, гордой, одинокой.