Авторы XXI века. Октябрь 2020

Стражей деревья немые стояли

Серым, холодным, бессмысленным днём,

Неба врата, не скрывая печали,

Плакали мелким осенним дождём.

Между могилами шла я, грустнея, —

Передалась скорбь безмолвных скульптур.

Мёртвые, ставши живее, сильнее,

Быстро забыв про камней глухоту,

Вновь заиграли на флейтах старинных.

Слышался пенья загробного звук,

Смерть мне казалась простой и невинной,

С трепетным холодом ласковых рук,

Голос пел нежно, и звал он тоскливо,

И на тот зов, не спеша, я пошла;

Плакало небо и плакали ивы,

Им, а не мне, не хватало тепла.

Я же искала покой свой, мне просто

Смерть, как родную, хотелось обнять.

Шла… И вдруг к выходу вышла с погоста.

Смерть, мне вовеки тебя не понять.

Я проснулась, мне не тесно

Я проснулась, мне не тесно,

Ночь просторна и чиста,

Мне открыто все, известно,

Ведь со мною пустота.

Пустота. Я с ней сильнее,

Тьмою заменяю свет,

Став ночным бездонным небом,

Тем, чего как будто нет,

Тем, что будто бы забыто.

В пустоту уходит страх,

И с коварством, ненасытно,

Словно чёрная дыра,

Все вбираю неизбежно.

Пустота. Ей нет границ.

Пустота. И нет надежды.

И навеки мир в тени.

Охлаждённый, чуть дрожащий,

Мир в тени, а тень во мне.

Мёртвый мир, но настоящий.

Пустота, все дело в ней.

Я проснулась. Мне не тесно.

Ночь просторна и чиста.

Тьма, в которой все известно.

Тьма, и с нею – пустота.

Отпустите в мой собственный ад

Отпустите в мой собственный ад,

В одиночества сладкое горе,

И верните мне ржавый закат

Над взбесившимся города морем,

Над безбашенным пьяным весельем,

Асфальтированным безразличьем.

Ночь послужит мне мягкой постелью,

Пьяный крик превратится в привычку.

Я желаю сердитого шторма,

Ночи с громом, дождями размытой,

Ночи, ночи без цели и формы,

Чтобы просто остаться забытой,

Чтоб идти и, крича, быть неслышной,

Выпускать свою боль незаметно,

Почему кто-то в спину мне дышит,

Почему не качаюсь от ветра?

Где ты, молнии яркая бритва?

Где ты, звонкий убийственный град?

Повторяю я вместо молитвы:

Отпустите в мой собственный ад.

Оливера Шестакова

Читатель

Читатель,

это стихотворение

– мост между мной

и тобой.

Руки вытянуты

через пропасть

разнообразия.

Лучи, которые путешествуют

в пространстве и времени.