Весть

Одни круги я вижу напостой,

Но подустал трепаться ерундой.

Теперь мечтаю я найти квадрат,

Когда найду, то буду очень рад.

А ещё лучше – ромбик мне найти

И от меня, чтоб он не смог уйти.

0.3.2.5. Дождь за окном,

Всё давным-давно залило водой;

Мокнут листья, и бродячая пыль.

Ну, а я сижу один.

Конец картону, конец Ньютону,

Всё пораскисло, с водой зависло.

Для кого-то хорошо, для кого-то плохо,

Что такое: «Пошёл далеко?», а что такое: «Ещё дальше?».

Я не хочу очень многого, я не хочу.

Я улечу, всё-таки когда-нибудь улечу.

Я проору, очень жёстко кое с кем проору,

И не оставлю ничего ни кому.

Зачем? Я устал «дёргать».

Трепание очень мешает мне жить.

Инициатором я не желаю быть,

А только хочется «защиту научить».

Много понял, но только в мыслях,

А на деле ещё, я ничего не применял.

Вот потому-то я от безделья сегодня молчу.

И очень хочется кричать, но я молчу.

Каждый день жду его, ну или день, – меня.

Я прохожу сквозь него, потом проходит он.

Эта игра идёт, или её ведём мы,

Кто и куда зайдёт, – мне рассказал не ты.

Ты не поймёшь меня, если не знаешь чуть-чуть.

Я сегодня «свинья», а завтра мне снова в путь.

Я наслаждаюсь всем, а через время вновь:

Очень мне хочется, – и я ищу «отбой».

0.3.2.6. «Я схожу сума».

Я не умею терпеть, я не умею лететь,

Я не умею больше чего-то хотеть.

Спёрли стих у меня «Шара»

И поэтому я шарюсь.

Вся программа и не вся – сто процентная ерунда.

Не доволен ей совсем я, и поэтому, как пень я.

Хоть всё строго, справедливо и немножечко красиво,

Всё равно меня не прёт весь Вселенный «пароход».

Почему же это так? Потому что я дурак,

То есть знаю обо всём, кто не знает, тот – спасён.

Кто не знает обо всём, тот не будет думать,

И вопросов не задаст, – будет счастлив, «плохой аст».

Счастлив был когда-то я, а потом пришла ерунда, –

По закону «Справедливость», всё узнал, на свою милость.

И теперь я не забуду то, что счастлив, я не буду,

И забыть я ничего не желаю, ё моё.

Правдой всей я дорожу, хоть всё время и схожу

Я с того, с чего всегда люди сходят до фига.

0.3.2.7.

Без надежды нет одежды, без одежды – нет листа,

И такими мы, как прежде, уж не будем никогда.

Мы – одежды, носят нас те, которые не спросят,

Те, что больше не за нас. Это я – противогаз,

Остальные все – одежда.