Цветочная метель

Мысли рождались, формировались и, когда совсем надоедали, В.П., чтобы отделаться от них, прошмыгнув, как нашкодившая девчонка, к столу, наспех записывала. Это был уход от реальности. Заканчивался он иногда неприятностями в виде подгоревшей стряпни, а то и того хуже. Подобные издержки писательства стали привычными и на них никто уже не обращал внимания.

Талантом В.П. себя не считала, но с тем, что иногда кое-что получается, соглашалась. Последние годы читала она мало. Не потому, что не интересно или не считала нужным, просто не хватало времени.

Его не хватало катастрофически, порой даже на сон и мысли у В.П. часто путались от переутомления и в силу возраста.

Сегодня, под руку, попали чужие стихи и миниатюрки. Чтение захватило сразу же. Автор, молоденькая девушка, писала так понятно и талантливо, отображая весь спектр человеческих чувств, что В.П. испытывала восхищение.

Она вспомнила, как с сыновьями-погодками спасали подбитого воронёнка, а родители-вороны, терпеливо ожидая его выздоровления, ежедневно наведывались к их лоджии.

Сколько было всеобщей радости, когда воронье семейство воссоединилось и улетело.

Она многое вспомнила во время чтения.

Нахлынуло непонятное чувство раздвоенности. Что может быть общего у неё с неизвестным автором? Юность – старость, любовь к футболу – полное к нему равнодушие, тяжёлый рок – Моцарт, Вивальди, совершенно чуждый стиль написания, но душа…Душа ищущая, искренняя, свободолюбивая и близкая.

– Господи, помоги этой девчушке во всех её делах и замыслах.

За такими, как она, будущее – мысленно обратилась В.П. к высшей инстанции.

Одновременно пришло ощущение подавленности. Наверное, никогда ей так здорово не написать. Надо бросать, нечего людей смешить.

Несколько дней В.П. ходила слегка пришибленной. Потом позвонила знакомая, поинтересовалась, нет ли чего новенького, почитать?

Получив расстроенное: – Кому это нужно?– Уверенно ответила – Мне, нам. Нашей семье нравится.

За окном весело чирикала стайка воробьёв. Они нахально, у самого собачьего носа, таскали из миски кусочки еды, дрались из-за неё.

Тут же, рядом, запивали водой. Сев на изгородь, чистили пёрышки.

Светило солнце. Ветерок, слегка раскачивая ветки, играл искорками на блестевших после дождя листьях.

Без воробьишек станет намного скучнее. Никто их не замечает, но попробуй они исчезнуть…Конечно, её стихи не лебеди, а неприметные, взбалмошные воробьи, однако тоже хотят жить. В конце – концов, никому, ничего не навязываю.