ЭлементарНо

Я для больших свершений рождена,

И нет границ, всё делать я вольна,

Что только в голову мою взбредёт.

Пусть даже ничего не знаю наперёд.

Пускай мне скажут: это просто сон,

И очень скоро завершится он.

Я буду наслаждаться им сполна,

Меня пленяет неба глубина.

Природе

Золотой вуалью устлан перелесок.

Переливом звонким птичий переклик.

На земле другого нет такого места,

Где бы всей душою к жизни ты приник.

Небо голубое в облаках лаванды,

Солнце ярко светит, и журчит родник.

Нет на целом свете лучшего лекарства,

Чем с родной природой единения миг.

Мой рассвет

О, как же я люблю встречать рассвет,

Который не наступит никогда.

Ведь к прошлому, увы, возврата нет,

И в снах он поселился навсегда.

Придёт в ночи внезапно и светло,

Согреет душу и растопит лёд.

Я выпорхну в раскрытое окно

За ним, и пусть сегодня повезёт.

Пусть не напрасны будут сотни встреч,

Улыбки и безмолвный разговор.

Стараюсь ощущения сберечь,

Но время словно беспощадный вор.

Весна пришла, стучится в окна март.

Я снова вспоминаю о тебе…

Но не расскажет ни одна из карт,

Как отыскать, что видела во сне.

Антарктида

Эти белые вечные льды Антарктиды,

Ледяные кристаллы, величавые виды.

Край холодный суров, но красив.

Многим хочется белые льды покорить.

Ну а мне не нужна холодов неприступность,

Мне милее цветов красота и доступность.

Я в ромашковом поле потеряться готова на век,

Каждый ищет своё на земле человек.

Август

Август на улице, близится осень,

Листья желтеют, всё чаще дожди.

Сердце тепла лишь по-прежнему просит,

Лету вдогонку шепчу: «Подожди.

Не покидай меня здесь, с холодами.

Яркие краски оставь на потом.

Пусть не манит озорными глазами

Осень-красавица с рыжим хвостом.

Хоть и милы её буйство и пляски,

Круговорот волшебства расписной,

Каждый листок словно выткан из сказки,

Ты задержись чуть подольше со мной».

Поэт и осень

За что поэты любят осень?

А может, осень любит их?

Им голову от счастья сносит,

И льются песни за двоих.

У осени свои щедроты.

Одна из них – избыток чувств.

Не зря считаются поэты

Безумцами, да ну и пусть.

Уносит их в потоке страстном

Синь неба, вот эмоций взрыв,

И птичий крик, и буйство красок,

И сердца пламенный порыв.