Шарше ля фам. Любовная и философская лирика

Художнику… всё это утром снится,

А также сон уставшей от трудов Земли.

Пишу по вере не библейские картины,

Жива, живёт Русь образом своим.

А за окном седое поле тихо стынет,

Народ всегда своим жил… не чужим.

Я люблю Вас, глупо верю в счастье

Кто лицо имеет – тот и счастлив,

Принципы извечно… не правы.

Выбор знавший, среди дней  удачлив,

Знавший возглас – быть… без головы.

Ткёт туман над речкой вечер

Как Есенин, Вам сейчас скажу,

Одурманен  Вами, этой встречей,

Каждым мигом встречи дорожу.

И пусть плачет иволга у речки,

На душе светло, как в божий день.

Нет копны, есть звёзды —свечки,

И в охапке сорванной… сирень.

Жизнь разводит, сводит  в одночасье,

Только   смелость… – города берёт.

Я люблю Вас, глупо  верю  в счастье,

Любит кто, тех небо… бережёт.

И псу жму лапу, грустно, не смеясь

Памяти С. Есенина…

Бываю часто пьян твоими я стихами,

С берёзкой обнимаюсь… не таясь.

Общаюсь с радугой простой и облаками,

И псу жму лапу, грустно, не смеясь.

И прячу грусть, и знаю сердца холод,

И строчки девам, как и ты давно пишу.

И приютил меня, как и тебя свет-город,

И жадно, как и ты познать я мир хочу.

Бываю пьян… любовью к деве милой,

Не успокоить сердце в этом мне никак.

Нет той, что сделал бы потом счастливой,

Единственной, а ресторан, то не кабак.

Нужды давно нет в пьяных хулиганах,

Стихов с площадок… не прочесть.

Не нахожу я вдохновения и в скандалах,

Не конь мне друг, а чёрный Мерседес.

Бываю пьян…

Поэт не звание, состояние души крылатой

Не пережить век… сказано то верно,

Но жизнь прожить достойно нам дано.

Нас предают …и давит горло скверна,

Предателю достоинства иметь не суждено.

Он предает… как вещи продает от века,

В наваре этом видит жизни смысл лихой.

Животное его нутро в обличии человека

Не любит век… его не принимаем мы с тобой.

И потому о чести, не о славе строчки пишем,

И с мыслями бессонными пытаемся понять

Российскому поэту небом, что даётся свыше,

Что ни свинцом и ни удавкою нельзя отнять.

К дверям небесным все уйдём когда-то,

Как жизнь хрупка, не стоит говорить.

Поэт не звание, состояние души крылатой,

Которой Русь дано, как и Есенину любить.

Память… вишневый рассвет возвращает

Раннее утро… вишневая вьюга на нас

Валит и валит, как снег, серебра лепестками.