Последний классик. Роман в стихах. Том первый

Он те идеи постигая,

Познал живой души полёт,

Ещё наивно полагая,

Что в них дух вечности живёт.

Хотя и противоречивы

Они друг другу, может быть,

И всё ж, их истины не лживы

И миру их не позабыть.

И до сих пор ещё влияют

Они, как прежде, на людей.

Порой, как волны наплывают

На мир, порывы их идей.

10

И географию освоил,

И биологию Иван,

Все те предметы, что достойны

Любого юного ума.

Почувствовал он в знаньях радость

И начал ими дорожить.

И в памяти они остались,

Сопутствуя ему всю жизнь.

Подход нашёл к нему умело

Брат старший Юлий, чтоб Иван

С ним занимаясь, то и дело,

К учёбе потянулся сам.

Интересуясь тем и этим,

Иван теперь уж, не скучал.

Не зря, мечтая стать поэтом

И мир, и жизнь он изучал.

Заглядывал порой и в космос,

В скопленье звёзд и вечной тьмы.

Теперь рождались в нём вопросы

И Юлий часто спорил с ним.

11

Все эти споры укрепляли,

Те знанья, что он получил.

А получил их он немало,

Хотя уроки не учил,

Запоминая, всё что Юлий

Ему легко преподносил.

Всё то, что позже в спорах шумных,

В своём сознанье закрепил.

Не зря с ним Юлий занимался —

Познать он многое сумел.

Его круг знаний расширялся,

Быстрее, чем он сам хотел.

Стал равным он в беседах брату

И явно умственно возрос.

И было всем родным приятно,

Что он таким смышлёным рос.

Уже весной, в себя поверив,

Покинув ненадолго дом,

Курс гимназический, экстерном,

Легко сумел закончить он.

12

Вот так, гимназию окончил

Наш Бунин, юный наш Иван.

В те дни поэтом стать он хочет,

Рвясь в поэтический туман.

Поэзия – она святая,

Из снов и слов приходит к нам

Её от прозы отделяет

Лишь строк таинственная грань.

Волшебных, звонких рифм биенье,

Как будто плавный всплеск реки.

Откуда это вдохновенье?

Его истоки далеки.

Оно рождается незримо

Из дум невидимых, без слов,

Коснувшись вдруг неумолимо,

Того, кто к подвигу готов.

Тот подвиг – отдаваясь мыслям,

Отречься от всего, что есть

И жить, от мира не завися,

В плену невидимых чудес.

13

И в самом деле, разве это

Не истинное волшебство,

Взрывать словами мир рассвета,

Чтоб утреннее торжество

Сумело бы в стихах остаться.

И, затаившись до поры,

Хранить сияющее счастье

Красивой, сказочной зари.

В стихах, в словах, в упругих строчках

Биенье жизни ощущать.

И даже в скромном многоточье,

О чём-то радостно молчать.