Моя сильнейшая искра. Желай её каждую, целуй, восхищайся

И только сзади ворчание:

«У него не должно было получиться,

Какое искусство,

Это всё, к чему он стремился?

С каких это пор он считает себя сильнее всех,

Почему он у слабых людей имеет такой успех?

Стоял за правду до победного,

Честь и совесть?

Да так стоял, что сам воссоздал свой город».

Почему на пальце кольцо?

Напоминает о любимом человеке,

Ну кто же сказал,

Что человек связан со смертью?

Проклятье!

Какое проклятье?

Стихи писать?

Это тоже не каждый может,

Когда чужой город сомнения гложет.

И так каждый раз твердят мне вслед,

Какой я имею успех у людей, если для меня его нет.

***

Где-то ведь есть любовь,

Скорее всего, я просто пока ей не нужен.

Я не особо то верю во всю эту чушь,

Но если её назвать искусством,

То я снова поднимусь.

И может где-то в глубине,

Я во всё это давно поверил,

Может я жду тебя,

Никто не говорил

«открывайте двери, она пришла».

Я ведь знаю, я не из доброй сказки,

Но как и каждому,

Хочется немного ласки.

Гул

Романтик чахлого двора,

Поэт незримый и весомый,

Где гул соседей и пространства,

Дворы, площадки, шаурма.

Я пишу о том, что происходит,

Где двор заросший зеленой,

И где орут соседи,

Но ты всё же чувствуешь покой.

И нет надежды на уютный сон,

Ведь сам укутываюсь в пледе,

Всё когда-то заросло,

Алым цветом в твоей постели.

Пахнет сигаретами и кофе,

Как неловко и прекрасно,

Ты один, но есть все шансы,

Без оглядки лететь в пространство.

Немного позже станут тише голоса соседей,

И кажется, что сердце не поверило в тепло,

Где ж я был, укутываюсь в пледе,

Незаметно оно тоже заросло.

Кто ты?

Кто ты без шлейфа своих духов?

Кто ты меж строчек своих стихов?

Кто ты один по дороге?

Что под одеждой скрываешь от всех?

Сколько изъянов и шрамов?

Что ешь ты и сколько куришь свои сигареты?

Исчез человек обронив свою тень,

Как ты,

Зачем ты,

Где ты?

Каждый твой шаг – игра в морской бой,

Что значишь в компании громкой?

Кто ты в тишине гробовой?

И я бы ни разу вам не поддался,

Знаю ходы наперёд,

Я ведь,

Друг мой,

Из дорогого мяса,

И знаю, что меня ждёт.

Кто ты за версты от сырых могил?

Какие на вкус твои слёзы?

Не ужели заднюю дашь у старта?

Чтож, таков итог был.

Ты просто точка на карте.