Поэтический нарцисс

– В чём же смысл?

За этот цирк на берегу

Ты ждёшь в раю, наверно, ложу?

– Я лгать доверчивому больше

С азартом старым не могу.

Святой отец

Учитесь сохранять лицо

Невозмутимым до черты,

Когда уходите с концом.

Ведь увядают, не заплакав, в саду прекрасные цветы.

Цветы – изящнейший пример,

Не надо затевать скандал.

Не существует в мире мер,

Которыми бы юный бог дух праведности измерял.

Он просто верит – есть масштаб.

Так верь и ты – настал конец,

Уйти, забыть, порвать – лишь так.

Потом заглянешь мельком в церковь, отпустит грех святой отец.

Сперва посмотрит свысока,

Потом простит, как на кресте.

Протянет руку – и рука

Блеснёт камнями в самой райской и самой светлой темноте.

Нельзя спасти пустой души,

А грязную отмыть легко.

«Святой отец, я согрешил!» –

Вы скажете, смотря в окошко: не так уж солнце высоко.

К любви склоняет запах роз,

Не к той, которой Бог учил,

И у ступеней ветер снёс

Всю пыль веков и даже раньше грехи красивым отпустил.

* * *

Я всегда за открытья, за страсть,

А за совесть пусть ратуют мрачно

Или те, по кому уже жизнь прошлась,

Или те, кто родился невзрачным.

Недорогое заведение

Не опускай подбородок – грязно внизу,

Смотри исключительно вверх, ища иллюзорный Эдем,

И в окрик собравшийся уличный звук

Не слушай, приятнее скрипка, для скрипки мир подлого нем.

Чудесную, райскую, тонкую – и фальшь

Отдаёт сладковатой брусникою на язык,

Мелодия льётся, а сверху – строфа и строфа,

Тщеславный скрипач к помехам нетрезвым привык.

Вдруг кто-то нашепчет за рюмкой: «Сегодня поэт

Сказал, что купил на торгах городской проспект».

«И правда, и правда, – нашепчет тихонько другой. –

Он утром гулял на проспекте под ручку с богатой вдовой».

Иллюзии

Неискреннее обожанье лучше,

Чем напрямую ненависть и злость.

Лукаво всё: рассветный алый лучик,

Ночная тишина, нежданный гость.

Лукаво всё: и ветреность, и клятвы,

И, если верим людям и вещам,

Возможность выжить остаётся вряд ли,

Как и возможность столькому прощать.

Яркая

Не прячься за её судьбой,

Она сбежит, забудет, бросит.

Как ветер, листья вихрем скосит,

Придёт, как дождь, как град, как осень,

И попрощается с тобой.

Ты, растерявшись, глядя вслед,

Попросишь хоть на миг остаться.

Ты скажешь ей: «Зачем скитаться?»

Но деловитый грохот станций

Ей близок через тени лет.