Поэтический нарцисс

Чтоб кто-то приходил к могиле,

А, может, даже и к кресту,

Чтоб розы, глядя в темноту

И вспоминая, слёзы лили.

Разница в возрасте

Эта роль задумана на год-два.

Пять лет продержаться –

уже рекорд,

Но тебя на пять хватит едва ль,

Ты слишком взрослый и слишком горд.

Да и роль отнюдь не предел мечты,

Плата так себе – поцелуй, слова.

Не такого ведь явно хотел бы ты?

В ответ равнодушно молчит Москва.

Да и философия!

Кому не рано – поздно тем.

Слишком большая разница в возрасте.

Хотя большая

и, кажется, больше всё,

Откуда ты знаешь,

Чего ждёт

Душа? Не залезть ведь в чужую душу.

А, может, я никогда ничего не разрушу?

Откуда ты знаешь, позволь?

Не разрушу.

И это совсем не роль!

А просто чувство.

Прошёл год.

Второй.

И ты уже ждёшь звонка,

Когда скажут, мол, нашли посвежей.

К телефону потянется рука –

Решил позвонить и бросить первей.

Откуда берётся совесть

Чем проще метод,

Тем убедительней.

Судить некому победителей,

Но кто сказал, что, кроме мнения, суда нету?

Почему, если ты ещё человек,

Сделаешь гадость – и беспокоишься?

Руки моешь в руслах чистейших рек

И всё никак до белого не отмоешься?

Никто, может быть, и не узнал, кто вор идеи,

Сплетник, разлучник или, скажем, лжец,

Ты перед всеми умеешь быть лицедеем,

А перед зеркалом встанешь – конец.

Откуда берётся совесть? И почему у одних есть,

У других – ни капли?

Одни спокойны, сколько б ни упрекали,

Другим ни слова – а день дай, и хватит, чтоб себя съесть.

Проще всего сказать: совесть от Бога.

А если помыслить поглубже, без предрассудка?

Совесть – ведь это и высоко, и жутко,

И даже мистики есть немного.

Начинает казаться, что это голос души,

Отдельной от тела, что это момент покаяния,

А это, может, просто роза шуршит,

Увядающая от вашей словесной дряни?

Мир прекрасен, строен, ярок и честен,

В нём всё рождается чистым – другим он не был.

С чего ж вы, подлец, найдёте себе в нём место,

Когда вам чужие розы, земля и небо?

С чего же вам будет не больно, не жутко,

С чего претендуете на счастья улов,

Когда вы выкинуты поступком

Из этой фрески тысяч цветов?

Не обижайтесь на тон, на подачу, на резкость,

Спросите: как же те, кто ни разу мучиться не хотел?

Так они не увидели фреску,

Самый зрячий – один мазок разглядел.

Что же им делать, молчания кроме?

Они ведь не озаботятся правильностей сонмом.