Зов философии Вселенной. На лугу бескрайнем

И растоптав покорность непристойно,

Засунув робость в дальность измерений —

Ты, Муза, симбиоз плодишь растений,

Что прижились внутри вполне достойно.

Вот им раздолье там, у Лукоморья —

То мой графин, обласканный вином.

Он плещет, как Гоморра и Содом,

И гулко бьётся от бесчинств застолья.

А было ведь такое, и давно ли?

В чём сомневаюсь снова – тот ли я

Без искры, в доме, полном воронья,

Вновь пребываю в загнанном безмолвии.

Но скоро зацветут опять магнолии

Под изголовьем радужного дня —

О, Муза, ты решилась стать моя

В своём непредсказуемом подобии.

Что есть Поэзия?

Что есть Поэзия – как гамма чувств,

Восхлынувшая подсознаньем детским,

Когда ребёнком, мявшим книжек бюст,

В картинках линовал живые фрески

И любовал затейные гротески

Под шелест мускуса и пряный вкус.

Поэзия – то матерь всех искусств,

Блаженная в своём очаровании —

И ждут её с желанием присутств,

И жаждут видеть в каждом начертании,

И умоляют в набожном старании

Пролить свет чудодейственных напутств.

Поэзия – пусть колыбелью уст

Колышется земною усыпальницей —

Волны ли стон или бурана хруст

Крутнёт, плеснёт и окунёт купальницей,

Направит в путь изысканной скитальницей,

Устлав прозреньем тенету безумств.

Что есть Поэзия? Не руна ль наизусть,

В которой кроются глубокие значения,

Где по одной в период муз, как пульс —

То учащённей, то в такт завершения

Плодятся в сонмах уз стихотворения,

Из слов заквасив благодатный мусс.

Мало быть поэтом

Мало быть поэтом,

Надо стать раздетым —

Оголённым нервом,

Оголтелым ведом,

Ветром ошалелым —

Битым, питым, петым,

Бедным и нелепым

Мимом без привета.

И не в этом только

Смысл поэта стойкий,

А в глубоком толке —

Мышь когда на полке

В холодильном морге

Будит голод зоркий,

Мяв желудок тонкий.

Мало быть поэтом

Нищим, дрищим, клятым,

Что почти скелетом —

Как без света летом,

Как зимой без снега,

Пусть совсем без даты,

Но душой богатым.

Иду по жизни вверенной

Который раз не сверено,

Ветрами пусто веяно,

К тому же густо мелено

В языцах краснобаснь,

Где я живу лелеяно —

Прошло уж много времени,

Всё мхом давно застелено,

Чтоб больно не упасть.