горячее липкое красное левое

Ты не приблизился ни на пядь волос-

А обещал упасть в меня.

Обещал рухнуть замертво,

Чтоб никто не отлепил.

Сроки вышли за море-

Синь истлела в пыль.

Чайка отлетела кубарем-

То ли с дури, а то с дуба ли-

все эти мессенджеры и никнеймы

не прорубили мне ни одного окна

кроме дыры в моей телогрейке

не оставив даже дна/

и кто бы подал мне руки

и поговорил с человеческим лицом\

когда губами обожжешь мне губы и

прочтёшь свои новейшие последние

и обо мне стихи – я дёрну за кольцо

акулёнок

грубостью закидали сердце.

сердце давится камнем.

воздуха нет – не прореветься-

истерзанный остриями

изнутри хребет до горла пикой

с ожиданьем смотрит в небо

через рот акульим криком

тишина пускает стебель

собери меня в тело- я рассеялся в прах.

для земли дрянь-дело кочевать в облаках.

на земле нет места- если я как дым-

забирает небо тех, кто становится им.

и

И не в горле кость-

И не горькая весть-

И не продрогла.

И не в проём дверей-

И не в проём окон-

\Имею честь\-

Поперёк горла.

в 11

вы когда в одиннадцатом томно пели девам и целовали влажно микрофон-

я кровавым ртом сгребался и рассудок тёк со звуком декаданса-

перелистывая в одночасье весь декамерон.

жалко волочил понурый позвоночник-

в эти бы моменты радостно мне петь как на голгофе-

воскресая серебром-

знаете, – я не успел. я умер. я замёрз.

и не успел узнать вкус вашей боли.

и не успел открыть свой рот.

я преждевременно покончил.

мне даже не досталось слёз.

дощечки

я в глазах твоих разолью нежность.

я в глазах твоих разолью реку.

перейду на другой берег.

выстрою мосты между.

каждая дощечка чтобы

берегла тебя от грубых штормов.

чтобы стало спокойно.

чтобы как дома.

тонкой льдинкой приложусь к ранам-

страх пройдёт, боль остынет-

я давно тебя искала,

пробираясь к сердцу через имя

XII

I

я не эксперт в прекрасных вещах,

но если ты говоришь из сердца-

идёшь от самого пульса-

тебе нет шанса сдуться

ни курам на смех – ни курям во щах.

II

что ты скулишь об одиночестве,

если никогда не жил один?

твоё гениальное творчество

корнями из парных прогонов смятых перин.

или что ты скулишь о любви,

если никого не бинтовал и за это нe благодарил?

что ты знаешь о боли —

когда твои крылья не топили в растворе

чтоб стереть с графических карт, чтоб до дыр.