Взгляд сквозь годы. Философская лирика

Очень просто отбросив сомнения,

Взять поведать историю дней,

У которых был шанс на спасение,

Без кошмарных, бессонных ночей.

И не раз побывавшему в скорби,

Пережившему ложный арест,

Не сподобившись старенькой торбе

Покорить в жизни свой Эверест.

И смиренным, молящимся сердцем,

К своим ближним, к Богу, к себе,

Мне откроется таинства дверца,

Та, что путь укажет судьбе.

В ней, как солнце, Альфа Центавра

Ярким светом её озарит

И смиряя буйство Кентавра,

Душу грешную вновь возродит!

Где помогает дождь родить берёзам…

Душа как маятник нелепой жизни в прозе,

Кукушкой отбивает срока путь,

Поверив ей, бродя весь день в гипнозе,

Она жестоко может обмануть.

И сердце бедное с ударом оборвётся,

Так не найдя тропинку дивных снов,

Где хорошо в тени садов живётся

И нет опасных для судьбы шагов.

Где к телу нежно прилипают слёзы,

Что льёт Луна в томлении своём,

Где помогает дождь родить берёзам

И плыть над озером по вечности вдвоём.

Бродят мысли

Гонит тучи порывистый ветер,

Раздвигая вмиг шторы небес,

Чтобы солнце в ярком берете

Осветило таинственный лес.

В нём спокойно, с душевным подъёмом,

Бродят мысли по тропам лесным

И находят божественным слогом

Ключ к бесценным для глаз кладовым.

Вот мусатовский образ у пруда

Тонкой нитью проходит в тиши,

Здесь немного с любимой побуду,

Где романсы поют камыши.

Дальше чудная музыка Глинки

С красотой живописной звучит,

Превращая все ноты в слезинки

И в желанье, что очень горит.

С ним бегу по аллее цветущей,

Где Татьяна, донельзя дитя,

Хрупкий Ленский, не долго живущий,

И Онегин – позёрства среда.

Нас дуэль разлучает страницей,

Тут вступает маэстро – скрипач,

Паганини, наследник традиций,

Извлекает из струн нежный плач.

Он стихает, но бас в мизансцене

Потрясает La Scala дворец,

Это Фёдор Шаляпин на сцене,

Из российской глубинки певец.

А в скульптурах Летнего сада,

Где Самсон раздирает пасть льва,

В иглах брызг водяного каскада

Уплыву я в страну волшебства.

В ней с восторгом, летая над крышей,

Словно ангел Шагала весной,

Голос Бога услышу я свыше:

«Возвращайся, мой сын, ты домой!

Тревожный трепет

В окно смотрю через колючий кактус,

Пуская зайчики от солнечных лучей,

С готовностью расправить крылья в парус,

Взлетев на небо стаей голубей.