Дневник поэта. Город & мысли…

Люблю молодёжь по парам

с любовью гуляющих в парках.

Люблю их диалоги под дубом:

о завтрашнем, прошлом и нынешнем.

Люблю поэзию —

городской философии жизни,

и запах, распустившейся только сирени,

и звуки, качающихся волн Исети.

Пошарпанные эти кварталы, люблю

их до самой потери —

прижизненного мною пульса.

Люблю и не отпускаю…

И пусть опадают листья,

потрёпанные от уральского ветра

и пусть меняется время,

но остаётся вера

в город святой Екатерины,

где сквозь леса проросли усадьбы;

в город внезапной перемены,

где пройдя сталь, возрождаются храмы.

Пусть звучат голоса

уходящие вдаль за пределы страны,

пусть трещат в электричестве дороги и провода,

и жизнь проходит на разрыв аорты.

Но я люблю этот город —

и пешеходов топот,

люблю улицы посреди красного леса

и тот островок из берёзовой рощи,

что душу мне греет в сезон осенней хандры;

и трамваи, что бегут от городской суеты

и по душам разговоры в близком кругу, люблю,

где молодая кровь – зарождает поэтическую стезю.

Да, мы все догоняем свою судьбу

и исследуем тени других городов,

но этот город живёт среди уральских ветров, —

и этот город, я в свой дневник запишу…

    2022г.,2023г.

«Сквозь сон, смотрю на этот мир»

Сквозь сон, смотрю на этот мир.

Ищу любовь… Ищу мотив.

Каков – он человек, —

немой, иль просто молчалив?

И какова она, и

в чём её порыв,

среди истленного костра?

…Молчим.

Оставь, – свой мнимый гнев.

Возьми перо, и напиши письмо,

разборчиво. Без лишних отступов и слов.

Запомни истину. Затем пошли себе его…

Он человек. Каков мотив,

и есть ли в нём ещё порыв,

сравнимый с верностью и естеством,

а не со с трусостью и фантаством?

Сквозь сон, смотрю на этот мир.

Ищу эстетику… и правоту.

Но ни того, и ни другого, —

найти никак я не могу.

Скажи, отец, – в каком краю,

искать мне нужно, того, что я ищу?

Иль всё, что нужно мне,

уже давно, покоится в гробу?..

    21.03.2022г.

«Пишу о том…»

И день…

И ночь…

И в мглу…

И в свет…

Являлся мне —

один прекрасный силуэт.

Я помню день,

и помню ночь —

безлюдная тоска, и

жёлтый свет на небе прочь.

И миллионы маленьких огней,

разбросанных в порядке хаотичном.