Бредогенератор Два. Коллективное бессознательное

Из ничего развить цепочку событий и впасть в депрессию – моя тема! Честно говоря, не успела понять, когда я стала настолько унылой.

Не видно ни конца, ни края этой тьме. Каждый день всё одинаково плохо. Ну хоть бы намёк на небольшой взлёт. Но нет, у меня сплошное падение.

Я рассуждала о своей жизни, когда в один из отвратительнейших дней пришла мысль об обрыве. Он находился неподалеку от моего дома. Оттуда открывался вид на залив. Щёлк! Вот решение всех проблем! Я была в этом уверена.

Подходя к дому, я решительно свернула к обрыву.

Недолго думая, шагнула. Боясь открыть глаза, ждала окончания. То ли полёта, то ли просто окончания всего. И тут я почувствовала: не лечу.

Мою руку кто-то сильно сжимал. Открыв глаза, я увидела молодого человека. К своему удивлению, подумала: «Милый». От него вкусно пахло. Ощущение – будто знала его всю жизнь.

Прошло пять лет. С моим спасителем мы сыграли свадьбу, у нас родилась дочка…

Я часто вспоминаю тот день. Спрашиваю мужа, что бы было, не спаси он меня тогда.

Он всегда мягко отвечает: «Ну, хватит тебе, родная. Главное – теперь мы все вместе, а в жизни каждый ошибается».

    Кристина Авдеева

«Ошибается, он ошибается», – слышал это почти каждый день своей никчёмной жизни, пока текла она в родительском доме.

Ошибки подкрадывались, догоняли, настигали и сопровождали его. Нет, не сразу. Чаще после событий: аварии, потери работы, битой посуды, долгих ночных разговоров. Он ошибся в выборе жены, всегда уставал на любимой работе, чаще, чем следовало, помогал друзьям, не жалел себя.

Тот доктор на консультации бросил в конце: «Беги от ошибок».

Убегать он не привык. Идти, стоять, догонять, но убегать? Вопрос задавал врачу – получил ответ: «Беги от себя».

Пролетали мысли, не ошибки, нет. Они остались. Стоять в ожидании.

В голове крутил диафильм: олимпиады, поздравления учителей, друзей. «Гений», – твердили они. Ждали новые планки и взлёты. Вгрызались, как гончие псы, терзали, вкушали плоды.

Не слушал родных голосов, которые звуками дальнего эха кричали: «Ошибка, ошибка, ошибся!»

Вырос. Дорогая модель сопровождала его. Хвалили друзья, дамы любили. Рядами ошибок неслась его жизнь. До девочки, которую встретил однажды на скользкой дороге и которая увела их в овраг… Скрежет металла…

Красное платьице, беленький бант. Плоть души его в клочья. Ошибки – мелочь, в прошлом.

Кончено. Отвернулись друзья, брошен женой, модели ушли. Один.