Аврора. Перезагрузка

И пицца уже в рот не лезет, а ты пихаешь, жуешь насильно, пивом своим давишься. А все почему? Потому что пятница, все так, вот и ты как все.

– Блин, Серый, ты чего за дурак-то такой? Я теперь кефира захотел. Да ну тебя. – Ванька грустно посмотрел на батарею бутылок на столе. – И чего делать?

– А что мешает тебе пойти за кефиром? – Серый взъерошил свой седой чуб, поднял на друга уже веселые глаза.

– Да фигня – это тогда, а не суббота будет. Какой кефир?

– Вот, вот видишь? Ты даже чего-то захотел, но пойти и взять это не можешь.

Почему?

– Потому что я пиво на пятый этаж припер. – Ванька жевал чипсы, думал про себя что-то, потом созрел для вопроса. – Ну хорошо. Представим себе, что я весь банкет наш вдруг бросил и пошел за этим вожделенным кефиром. Что дальше-то?

– А то, что этим шагом, ты немного ломаешь свою старую программу, меняешь что-то незримо в кодах, в циферках, которые незримо прописаны и получаешь другое развитие событий в твоей жизни или что-то изменится в твоей реальности.

Ванька аж поперхнулся.

– Серый, ты идиот? Конечно поменяется. Я пиво не попью, Я в магазин пойду. Я кефир притащу и может даже передумаю и в холодильник поставлю.

Серый угрюмо смотрел ему прямо в глаза.

Что-то странное с ним, – Подумал Ванька.

– Нет, друг, я пробовал. Точно что-то должно измениться. – Серега отпил еще глоток.

– А с чего ты это взял-то – Ванька не унимался, тема разговора его явно заинтересовала.

–Я пробовал. Но не знаю, как объяснить. Мелочи какие-то незначительные, но они цепляют, заставляют концентрироваться на себе, на своих желаниях, удивляют.

Вот ходишь ты всю жизнь по одной и той-же улице и вдруг замечаешь дерево. Странное какое-нибудь, которого никогда не замечал. Мир другой становится, обрастает новыми подробностями. И ты включаешься в эти мелочи. Они случаются и заставляют искать все время что-то, необычное в привычном.

– Давай, одевайся в свои шлепки. Пошли – Ванька резко встал. – Пошли, пошли, на улице покуришь.

Прокурил мне тут уже все.

– За кефиром? – спросил друг.

–Да. – резко бросил Ванька, подошел к окну, открыл форточку пошире.

– Проведем эксперимент.

В это самое время, минуту в минуту, на первом этаже дома, аккурат под Ванькиными окнами, бушевала буря. Роль стихии, сметающей все на своем пути, выполняла молодая девица с длинными ногами, крепкими ягодицами и паклей крашеных волос, старательно собранных на макушке в модный, но жиденький пучок.