Шаги и строки. Книга стихов

Чтоб ремесло познать,

Движенья повторять,

Чтобы строку понять,

За ней вернуться вспять.

И правил не спеши

Усвоить никаких,

Свободою дыши —

И сам напишешь их.

«Вот луг предо мной на закате…»

Вот луг предо мной на закате.

Ложится холодный туман.

Луна по-над крышами катит.

И хочется верить в обман.

Что вот оно – счастье земное!

Я тихий нашёл уголок,

И всё, что тянулось за мною,

Былого туман уволок.

Покажется, что не вернуться

Ни болям, ни бедам моим,

И если назад оглянуться —

Там только пожарища дым…

Но так непременно случится,

Как было со мною всегда:

Прошедшее будет сочиться,

Как в старую лодку вода.

Я буду дышать этим дымом,

Болями и прошлой бедой,

Потерей, порушенным домом,

Всем тем, что тащу я седой.

И если забуду об этом

В слепом напряжении жил,

С каким же останусь ответом:

А чем же на свете я жил?!.

«Песчаная коса…»

Песчаная коса

И волосы твои,

Такие же пшеничные,

Кудрявые, как сад,

Как место земляничное

В нехоженом лесу,

Над волнами летят

Размётанными прядями

Над счастьем на весу,

Возможным и не краденым.

Волна к твоим ногам:

То ластится, то пенится —

Ни мига не отдам,

Ни ягоды, ни колоса

Ни морю, ни годам.

Ни локона, ни волоса.

Загладят след ступней,

Что будут здесь замечены,

Но будет счастье с ней

Мне неоплатно вечное.

«Однажды, одолеть не в силах искушенье…»

Однажды, одолеть не в силах искушенье,

Я в рифму две строки в тетради записал…

Не воплощал мечту, не исполнял решенье…

Беспечно и легко играть словами стал.

Рождения строки я тяжести не ведал,

Послушны и просты казались мне слова,

И стал над ними я одерживать победы,

Но подчинять себе их мог едва-едва.

И всё хранил в себе. А суд чужого мненья

Меня не волновал. Меня влекла борьба, победа над собой.

Я тяжелее всё выигрывал сраженья,

Награды оценив удавшейся строкой.

Нанизыванье слов на мысль – что игра!

И мир возник другой: любви, невзгод и грусти,

Где в душу, чтобы быть, чужих пустить пора

И навсегда войти в тот мир, но если пустит.

А там награды нет, но лишь смириться надо,

Что каждый раз решать, кто ты, и бесконечен спор,

Сомненье лишь твой друг, Фемида и отрада,

И что поэтом быть – не хлеб, а приговор.