Стихи 1980-1987

Май 1987

Русский лес

Русский лес, какой ты разный,

ты похож на наш народ,

ты рабочий лес, не праздный,

много есть в тебе пород.

Есть как сосны – великаны,

люди старых поколений,

шли по жизни только прямо,

не боялись столкновений.

Наши женщины России

белолицые березы,

они ласковы, красивы,

пусть их минут в жизни слезы.

Есть, как ели величавы,

верностью они горды,

ходят стройно словно павы,

вырастают из среды.

Есть осины, что трясутся

от любого ветерка.

Нет, вас беды не коснуться,

вам одуматься пора.

Есть мужчины, словно кедры,

силой, мужеством, умом,

они, в общем-то, не редки,

но растут лишь не кругом.

Вот дубы, как коренасты

эти крепкие стволы!

Не страшны им все несчастья -

только молнии одни.

Клен стремится только к солнцу,

гордый и красивый клен,

счастье пьет, не смотрит в донце -

он упрям и тем силен.

Подрастают поколения

новых, молодых лесов,

лишь военное затмение

не прибавило кустов.

Но живучий русский лес,

к солнцу тянется и к счастью,

голубых своих небес

он сторонник, не несчастья.

1987

Спасение

Зима летает над землей

и май к себе не подпускает,

природа заодно со мной -

она меня не отпускает.

Я от природы – плоть и кровь,

частичка не людского мира,

и убеждаюсь вновь и вновь -

природный я посланец в мире.

Пишу в лесу, деревья рядом,

они диктуют мне слова.

Иголки кажутся мне садом -

в лесу живет моя строфа.

И вот меня спасли деревья:

березы с белою корой,

у них справляла новоселье,

и перешла я в мир лесной.

Мне трудно жить среди людей,

коварство их мне не понятно,

и снег, и лес в сто раз милей,

а среди них и мне занятно.

Теперь я поняла отца:

он в сад бежал от всех людей,

и был до самого конца

среди деревьев, птиц – сильней.

Как "рак" его в болезни грыз!

Он добирался в сад больным,

он видел в этой жизни смысл:

чтоб быть живым, чтоб быть живым!

Он много боли перенес,

не стал известным он поэтом,

но жил в своем он мире грез,

и я люблю его за это.

Так вот когда писать я стала!

В год смерти своего отца!

То моя очередь настал -

ей буду верной до конца.

И пусть стихов чужие волны

идут печатною рекой,

мои стихи садятся в челны -

плывут природною волной.