Вишневый сайт

Серебро перебирая, затянул цыган:

ой да нуда нуда ная драда нуда най!

Выгребает из Тартара в жестяном ведре,

лопнуло весло гитары, упираясь в риф.

Разгоняя нескучаек, главное – не дрейфь,

просто прошлое мельчает, превращаясь в миф.

Щёлкая, дымится «Прима». Пиво у ларька.

Греет, как рука любимой, солнышко плечо.

Третье лето без Парижа, жизнь моя горька —

будто лист лавровый лижешь, вынув из харчо.

Пусть луны унылый кукиш смотрит в кошелёк,

милая, и ты прокуришь дырочку в ремне.

Всё отправится на силос, только мотылёк

знает, что тебе приснилось, что ты снишься мне.

Бессоница

Феном свободы вихры мне ласкала

или вокруг поднималась, пьяна,

хором сирен из Пуччини Ла Скала

со взбаламученной музыки дна.

Нежно подкрутишь живительный винтик —

в горле скворца пузырится любовь.

Сверху моргает на всё аналитик —

кровь на анализ ему приготовь.

Пусть рукоплещет весне занавеска,

воздух черёмухой выжжен извне,

и продолжением молнии блеска

сухо обои трещат на стене.

Милая, где нам с тобой отоспаться

если гроза за окном так близка,

и норовит проскочить между пальцев

глупая божья коровка соска?

Начало

Рассудок укорачивая лбом,

я мимо этой выпивки не промах:

мохито – сплав Титаника со льдом —

хранит весна во всех своих объемах.

Разбитый тротуар – массаж стопы,

вот плавленный сырок и водка с перцем.

Кошачий вой – порнуха для слепых,

а запах – невозможно притерпеться.

По клавишам берёзовой коры

струится сок порока и желанья:

пора на кий нанизывать шары,

чтоб вайкуле не морщилась от лайма.

…смотрю, вскипевшей нежностью смущён,

уже и сам добрее добермана,

как тянет малыша за капюшон

красивая мамаша без охраны…

Вишнёвый сайт

У сквозняка пятёрка по труду,

листает солнце бабочек в саду,

где, растолкав траву, столпились лужи.

Пора, убереги тебя Господь —

пистоны ржавым циркулем колоть,

пить молоко и двигаться упруже.

Неделю сердце скачет, как масай,

открылся и завис вишнёвый сайт,

и выставлена в форточку «спидола»,

чтобы лопух от музыки опух,

вот-вот июнь, и тополиный пух

посыпан молью крупного помола.

Ночной грозы огрызок – ля бемоль,

и хорошо, что гром не ел фасоль,

всё навевает некую истому.