«Раскалённые» скалы взирали на нас

Видим: паруса-вершины,

Зубы скал и жерла трещин,

Реки-ниточки, долины

С тайнами, как души женщин;

Видим: ртутный цвет дороги,

Как иероглифы селенья,

От которых, как пороги,

Вверх влекут кяризов* звенья.

Слышим: речь дари в эфире

С речью русской вместе льётся.

Это место в нашем мире

"Ульем ос" давно зовётся.

Здесь еще бушуют страсти

И народ взывает к небу:

У богов своих пристрастий

Просят мира, просят хлеба.

*Кяризы – колодцы для вывода воды в горной местности из более низменной части в более

возвышенную.

Я ПОНЯЛ

Я учился в училище, чтоб воевать.

Хоть представить не мог до конца,

Что готовил себя я людей убивать,

Останавливать чьи-то сердца.

Я по карте прокладывал курс штилевой*

И ловил в перекрестие цель.

Но с улыбкой на вылет ушел боевой,

От полетов, почувствовав хмель.

Я, как коршун, врезался в воздушный поток,

Приближаясь отвесно к земле;

Высоту набирал – за витками виток -

Находил ВПП** в мутной мгле.

Я воздушный объект раньше всех замечал,

Без ошибок давал разворот.

Но Зарандж от Заболя*** легко отличал

И мне полностью верил пилот.

Озёра Зарандж и Заболь на границе Афганистана с Ираном

А когда услыхал: «В нас ракета летит!»

Я отстрелом сигнальных ракет

Отвлекал, чтобы курс той ракеты был сбит.

И она потеряла наш след.

Но вернулся домой друг в цинковом гробу

И его поседела жена.

А другой – контрабандой испортил судьбу,

Получив по закону сполна.

И гробы, что лежали на поле у нас,

На зеленой траве, каждый день,

Словно дымку, романтику сдунули с глаз.

И я понял: Война – злая тень.

О, я понял: как чудно, что Солнце встает,

Синевою слепят небеса,

За разлукою встреча всегда настает

И детишек звучат голоса.

И в училищах учатся не воевать,

А прокладывать курс над Землей…

Но планируют борт наш на вылет опять.

Это значит – не кончился бой.

*Курс штилевой – рассчитанный курс полета самолета без учета ветра.

**ВПП – взлетно-посадочная полоса.

***Зарандж, Заболь – озера у границы Афганистана и Ирана.

И гробы, что лежали на поле у нас. Kandinsky 2.1

ПОЧТОВЫЙ МАРШРУТ

Вот опять в раскаленное пекло, урча,

Изрыгаем расплавленный воздух.

Сорок пять за бортом.