Обо всём

Обо всём

Антон Игоревич Филинин

Сборник стихов молодого поэта, вечно влюбленного: то в свою девушку, которая старше его на семь лет, то в уличных незнакомок. В размерах его стихотворений ощущаются юношеская инфантильность и лёгкость, с которой он шагает по бульварам и мечтает, лёжа на траве в парках. Война, безработица и, в конечном итоге, одиночество также находят место в этой тоненькой книжице.Художником обложки является автор книги.

Антон Филинин

Обо всём

***

Ты кричала и пила домашний коньяк,

В неглиже на разложенном чёрном диване.

Я внимал и на кухне курил свой табак,

Привезённый провизией с Турции ране.

Моё сердце расстреляно, всё в решето,

Но я брал и лобзал всё равно твою руку.

Это было в ту ночь, ты сказала мне, что

Мы чужие, мой милый, чужие друг другу.

Я о чувствах высоких тогда говорил,

И тебе ведь знакомы они были тоже.

Ты смущалась тому лишь, что я очень мил

И ещё, что на целых семь лет был моложе.

А потом мы любили, и было так нам

Хорошо и приятно от этого дела.

Я стал меньше ещё на один килограмм

Обуздав твоё бесподобное тело.

И пусть мы так порочны и в нас нежится зло

Моя Ксюша, мой бес, животных принцесса

Нам вдвоём, несомненно, с тобой повезло,

Что сошлись танцовщица и юный повеса.

Санкт-Петербург

Ей было почти уже тридцать,

Ему же ещё двадцать два.

И часто во сне ему сниться

Как волнами плещет Нева.

И как они в студии вместе

Живут, пьют на вечер вино.

Купив её тысяч за двести

С мансардным на Невский окном.

Внутри же там голые стены,

Матрас на полу лишь лежит.

И ванная полная пены,

Кругом эстетический вид.

Играет Пиаф на пластинке

А он был поэт, да какой!

Он ручкой листок по-старинке

Марал вновь строку за строкой.

И каждый раз в новые платья

Она облекая свой стан,

С поэтом своим ей за счастье

Бежать в дорогой ресторан.

На губы немного помады,

На веках теней синева.

Их встретят пытливые взгляды

Сидящих внутри буржуа.

И твердость их важной походки

Оценит всё это ворьё

Он сядет, закажет лишь водки

И устриц любимых её.

Я Есенин, ты Дункан

Здесь нет уж никаких сомнений,

И нет нисколько в том причуд,

Что души прошлых поколений

В нас приспокойненько живут.

Что тот вон был когда-то гений,

И написал один роман.

А я, быть может, был Есенин,

А ты тогда моя Дункан.