Тринадцатая редакция. Напиток богов

Тринадцатая редакция. Напиток богов

Ольга Лукас

Тринадцатая редакция #4

Раз в тридцать лет, в день летнего солнцестояния, всего на полчаса на Землю возвращаются те, кто были когда-то людьми. Чтобы вспомнить: каково это – испытывать самые обыкновенные человеческие чувства. Они пьют эмоции, как коктейли. Только ингредиентами для этих коктейлей служат обычные люди. А в роли официантов выступают безответные исполнительные мунги. На этот раз поляной для коктейльной вечеринки назначен Санкт-Петербург. Так что в Тринадцатой редакции опять аврал: вчера была ещё уйма времени, а сегодня уже опаздываем.

Ольга Лукас

Тринадцатая редакция. Напиток богов

Обратите внимание на то, что «Тринадцатая редакция» – это серия книг. И лучше всего читать её в таком порядке:

1. «Тринадцатая редакция»

2. «Тринадцатая редакция. Найти и исполнить»

3. «Тринадцатая редакция. Модель событий»

4. «Тринадцатая редакция. Напиток богов».

Продолжение следует…

«Тринадцатая редакция» в этих наших интернетах:

ЖЖ – http://13-redakcia.

ВКонтакт – http://vk.com/redakcia

Twitter – http://twitter.com/#!/13_redakcia

За несколько дней до…

Когда Алиса была маленькой, родители часто отправляли её к дедушке в Санкт-Петербург. Тогда ещё Ленинград. Имя изменилось, а город остался прежним. Вот странно. Алису по-прежнему зовут Алиса, но по сравнению с этим городом она изменилась настолько, что впору брать себе имя КПДЖ469058 и принимать марсианское гражданство.

Даже трамваи остались такими же, какими она их запомнила: грохочут по рельсам, дребезжат стеклами, и вслед за стеклами трамваев дребезжат стекла домов и, должно быть, сервизы в застекленных горках, и стёкла самих горок тоже позвякивают, и хрустальные люстры подпевают им тоненько-тоненько, и от этой многоголосой переклички стекла и хрусталя кажется, что сам город едет куда-то по невидимым рельсам, прокладывает маршрут из сегодняшнего дня в завтрашний.

Дедушка любил ездить на трамваях. В кармане у него всегда была пачка талончиков, которые надо было вкладывать в компостер, похожий на редкозубую металлическую пасть. Пасть прокусывала в билетах аккуратные круглые дырочки, и Алисе всегда – ну, почти всегда – выпадал «счастливый билет». Тогда ей казалось, что «счастливый билет» – это норма, в порядке вещей.