Чернила депрессии растекаются

Если я выпущу сборник стихов,

То не хочу, чтобы ты его читал -

Там будет слишком много о тебе слов.

Зачем ты меня в тот день позвал?!

Ладно, забудем о времени том,

Ты опять начал звать меня с вами;

Я спасаюсь от чувств лишь вином

И прячусь за своими стихами.

Прошу, забудь обо мне навсегда -

Я устала чувствовать боль,

Пусть будет любовь навек заперта,

Я хочу играть счастливую роль.

***

Теперь вспоминаю не часто тебя,

Лишь после нескольких бокалов,

Я стала менее наивна и глупа

После стольких любовных провалов.

Но так тянет тебе написать,

Когда нахожусь в алкогольном бреду;

Не устаю себе напоминать -

Я счастья в тебе не найду.

Лучше уж короткие интрижки,

Легкий флирт, не значащий ни капли;

Лучше уж читать мне книжки,

А не наступать на те же грабли.

В книгах есть счастливый конец,

Который редко бывает в жизни,

Там есть лишь один судьбы творец,

Поэтому события так живописны.

Но жизнь – не книжный роман

И не мультфильм Диснея,

В жизни любовь – это лишь таракан,

Которого убьют, не сожалея.

Депрессия

***

Одиночество – это не слёзы,

Это не безлюдные вечера;

Одиночество – это грозы,

В которых утонула искра.

Одиночество – это тоска,

Прикрытая улыбкой лживой;

Одиночество – это курение табака

И распитие водки паршивой.

Одиночество – это в сердце дыра,

Наполненная лишь темнотой,

Одиночество – это не просто игра,

А жизнь, пронизанная мечтой.

***

Со стихами завела себе тетрадку,

Чтобы прятать туда свои чувства.

Всю грусть спишу на опечатку

Нелепого жизни искусства.

На клетчатых листах оставлю отпечаток боли,

Внутри меня все обратилось в лед,

Мою душу, кажется, раскололи,

А потому она вскоре умрет…

***

Последний чувственный росток

Изгнал, не превратившись в розу,

В глазах погас тот огонёк,

Что за любви отвечал прозу.

***

Я писала хуйню про любовь,

Писала о том, как пиздец одиноко,

Теперь я начала писать вновь,

Благо, страданий ахуительно много.

«Любовь» была самообманом,

Я просто хотела быть как все,

Чтобы под алкогольным дурманом

Рассказывать о его красе.

Но мне мужчины даже не нравятся,

Не нравились, блять, никогда,

Мои родственники от этого удавятся,

Для них мои предпочтения – беда.