Мысли в рифму

Но хуже, если ум берется

Строк пару-тройку сочинить,

Как черпать воду из колодца,

Где нет воды, но жажда пить

Ведро на дно спускает вновь,

Чтоб зачерпнуть песка гнилого.

Но вот когда вскипает кровь,

Душа дает мне ливни слова,

Да редко камушек сверкнет

На солнце, влажный от полива;

Когда душа свободна и поет,

Она в тот час мила, игрива!

Но песня спета до конца,

И ум, наполненный словами,

Ключей не сыщет от ларца,

Где вдохновенья дремлет пламя.

Так и живут, не соглашаясь

Соединиться в нужный миг,

И редких праздников лишаясь.

Один молчит, другой же в крик,

Умолк второй, болтает первый,

Не замечая, что в пучине

Сокрылся демон, держит нервы

В своих руках, и правит ими!..

    17.07.13.

Им это надо

Вышло так, что в ближнем окруженье

Никого из тех, кто бы стихи любил,

Иль молчат, а то и с раздраженьем

Губят фразой злой душевный пыл.

«Всё так скучно…. Что-нибудь такое…

Ну, про любовь, и сердце пробудить,

Чтоб на душе тревогу успокоить…

Чтоб сразу захотелось вольно жить».

Я понимаю, вам хорошенькую сказку,

Как детям на ночь, нужно прочитать,

На ушко что-нибудь приятное и с лаской

С утра до вечера без устали шептать?

А то серьезное, что думать заставляет,

Вы называете скучнейшей ерундой…

Я жар души напрасно распыляю,

Милей вам треп за рюмкой и едой.

И я задумался, вы может быть и правы,

Что так старательно обходите проблемы,

И показательно беспечные, и браво

Несетесь к пропасти!.

Неважно, как и что в душе своей скопили,

И смех сквозь слёзы, слёзы боли жуткой,

И, как и слёзу из глаз от ветра с пылью,

Как розыгрыш, обман, как злую шутку?..

Плохое мы не ждем, оно само приходит,

Хорошее же нам, сколь ни дают, всё мало.

На жизнь, от страхов выдумав пародию,

В словах добры, к себе же тянем одеяло.

Прошли года, я благодарен окруженью,

Что лестью не сгубили слабенький росточек,

Я сам с собой всю жизнь веду сраженье,

И спотыкаюсь там, где нет ни ям, ни кочек.

А что – стихи? Они и боль, и наважденье,

Как инструмент души, и некая болезнь…

Печаль и радость пополам от дня рожденья,

Разлит на части в них и сбитый в смесь.

Историю любви моей и жизнеописание

В стихах, разъять на части невозможно,

Как не назначить вдохновению расписанье,

Но погасить искру души легко неосторожно.

    19.07.13.