Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

Писать стихи тогда не наваждение,

Не сказочной романтики мираж —

Весенним утром духа пробужденье,

А самокритика у совести лишь страж.

Не дотянуться

Все то, что раньше написал, померкло сразу, вмиг,

Как ложно верил в идеал, живущий в мире книг.

А сказку разве воплотишь, мечтая целый век?

Себя обманет только лишь живущий человек.

Кому-то многое дано, а он дары не ценит…

При свете ярком, а темно, пугают страхи тенью.

Зачем мы в этот мир идем, никто из нас не знает.

Семья, работа, дети, дом, и власть, кто выбирает.

Простые истины сложны, пока их не усвоишь.

Обида с чувствами вины не могут дать покоя.

Ответствен будто бы господь за все, что происходит,

Благодарю, мол, за ломоть, ваше благородие.

А бог поможет лишь тому, кто сам себе поможет.

Жил долго я, а не пойму, как управляет боже.

Поступки им разделены на добрые и прочие,

Мы от рождения вольны или рабы, короче?

И я смотрю, что написал, такая чушь собачья,

Как бог высокий идеал, сравню, так неудача.

Не сотвори кумира

О, гениально! Эта фраза

Звучит, как музыка небес.

Безумен ты, не понимая,

В тебя вселился, видно, бес.

Я восхищен твоей находкой,

Созвучны звуки, в унисон.

Ты пьян иль бредишь, одержимый,

Не отличишь, где явь, где сон.

Пусть смысла нет, туман, загадка,

Но строчки трепетно милы…

Как муха, ты на сахар падкий,

Хвала твоя вредней хулы.

Я пред тобой снимаю шляпу,

С тобой знакомством я польщен!

А я скажу, ты просто шляпа,

Речей твоих тошнотный тон.

Но, я!.. Но, ты!.. И оскорбленный,

Рванул со злостью книжку в клочья.

Не сотвори кумира, если

Щелчка по носу не захочешь.

Уничижительность

После прочтения, скажем, стихов

Пушкина, Тютчева, Блока и Гёте,

И многих других перечислить готов,

Душа восхищено смолкает от гнета

Величия разума духа и магии слов!

Свои же корявы стихи и ничтожны,

Не дрогнет рука уничтожить в огне.

Над словом глумиться так можно?.

Дар Бог поэтический выдал не мне,

Вот и шагаю в кустах придорожных.

Мнится поэт

Чужие стихи непонятны,

А если удачны – обидно,

Найду обязательно пятна,

И выскажу это ехидно.

Свои же шедевр, искусство!..

Не так, чтоб они гениальны,

Но если убрать, то и пусто

В мире без них, и печально.

Конечно, я классикам верю,

Пред ними я вроде букашка,

И робко в парадные двери

Стучусь в эту чудную сказку.