Стихи. Избранное, том 2

Пусть повторяются невольно

Идеи, чувства, мысли, фразы:

Люблю, страдаю, сердцу больно,

Не доходить лишь до экстаза.

«Хочу быть лучшим» – все желают,

«Хочу быть первым» – часто слышишь,

А счастье есть душа живая,

И радость, если голос свыше.

Не в моде ныне пушкинский язык,

Его рекорд незыблемый вовеки,

Разоблачится плагиатор вмиг,

Есть «пушкин» в каждом человеке.

Что делать нам? Дерзить, дерзать!

Идти вперед, маяк пусть светит.

А может так: О Пушкиных не знать.

«Я лучше всех и первый на Планете!»

И дабы фобии и фикции не стало,

Собой остаться надо до конца,

За век свой скажешь слов немало,

От собственного все-таки лица.

Хвала болезни

Болезнь – это отклонение от нормы,

Следствие неправильного поведения,

Искаженье особо идеальной формы,

С разумным правилом несовпаденье.

Эталон будто есть у природы особый,

Независимый он, божественной сути;

Он анализ, оценка, сравнение, проба;

Инструкция, указатель на перепутье.

Но болезнь – это творчества сила,

Вдохновительный стимул некий,

Чтоб от спячки душа пробудилась,

Дух чтоб креп от борьбы в человеке.

Болезнь – айсберг, теченьем влекомый,

Физический недуг в сравненье ничтожен;

Пусть изящен фасад у телесного дома,

Душу, фундамент, болезнями гложет.

А внутри боль под замками запретов,

Стыд и срам отражен в зеркалах,

В добродетель там страх разодетый,

И злоба во взгляде, и лесть на устах.

Эти болезни – душевного рода

Тщательно скрыты, носить тяжело.

Золотоносная для поэтов порода,

Они вдохновитель, а вовсе не зло.

Гений – болезнь, отход от нормы,

Братья ему – идиот и юродивый.

И стих сам особенно вздорный,

А начинался умно он, вроде бы.

Похвала болезни?.. Умалишенный!

Болезнь – это нечто позитивно плохое?..

Взирает святой так печально с иконы,

Боль себе заберет, чтоб нас успокоить.

Магнит земной

Я привык к Земле родимой.

В галактических просторах

Мне летать душою скоро,

Век дожив необходимый.

К телу так привязан крепко,

Что боюсь его покинуть,

Так влюблю его, как сына.

Во Вселенной плавать щепкой

Между звезд в пыли и стуже?

Не уйду с Земли далече,

Может, выпадет мне встреча,

Может, здесь кому-то нужен.

Я приду к вам, позовите,

Не словами, но любовью.

Так начну писать я повесть

В теле новом старый житель.