У подножья радуги. Стихи обо всем на свете

И всё же, кто он, ты?

Тебе…

Как стрелки на часах передвигает время,

Как шепот тёплых трав сплетает ветерок,

Как всадник на скаку натягивает стремя,

Так я Тебя пишу, рождая сотни строк.

Как сладкий сок берёз под платьем белоснежным,

Как аромат смолы на солнечных стволах,

Стекают капли букв, рождая страсть и нежность,

И робкую любовь, живущую в словах.

Как золото полян, сплетённых разнотравьем,

Гудение шмеля и вересковый мёд,

Я набело пишу, чтоб без нужды не править.

И только для того, кто сразу всё поймёт.

Как серебристый звон холодных перекатов,

Бегущих по камням. Как стылая вода,

Смываю пыль дорог. И пусть неоднократно

Я испытаю боль, но я Тебя создам.

Осенняя ночь

Мохнатой лапой наступила ночь

На мокрое осеннее ненастье,

Наивно попытавшись мне помочь

Вновь обрести коротенькое счастье.

Почти всё так же. Так же бьётся ветер.

Деревьев тёмных кудри теребя.

И осень правит бал на этом свете.

Ошибка в том, что рядом нет тебя.

Да что там ночь. И я, забыв порой,

Что ты со мной, но далеко не рядом,

Пытаюсь вдруг заговорить с тобой,

Но смолкну у невидимой преграды.

И замолчу. И не уткнусь в плечо,

Лишь на минуту задержав дыханье,

И не смогу не думать ни о чём,

Чуть меньшем, чем границы мирозданья.

И буду делать вид, что всё пустяк,

Что бытие бессмысленно – ничтожно,

И мы в нём не заключены никак.

Хотелось бы, да только невозможно.

Рулады телефонного звонка,

Как мостик, перекинутый сквозь вечность.

Нет ничего длиннее, чем «пока»,

А постоянней только бесконечность.

Невидимка

Улицы старого города скрыты толпой.

Жёлтый ковёр под ногами становится грязным.

Кто-то досадливо ойкнул, столкнувшись со мной

И, не заметив, подумал, что ойкнул напрасно.

В старом трамвае меня контролёр обошёл.

Я усмехнулся и скомкал в кармане билеты.

Быть невидимкой с одной стороны хорошо.

Ну а с другой – не настолько заманчиво это.

Я – невидимка, живущий без всяких систем.

Я – постоялец немытых прокуренных комнат.

Я – в этой жизни счастливец, лишённый проблем.

Или изгой, о котором немногие помнят.

Я прижимаюсь к исписанной грязной стене

Или гуляю среди суеты автострад.

Кто-то в толпе иногда улыбается мне.

Кто-то, кто делает всё, как и я, невпопад.

Трудно волшебником улиц бушующих быть.

Не замечающих сказок затоптанных улиц.

Трудно от этой толпы чудаков отделить.