Времена года. Книга стихов

Так ли ввысь и ты, Россия,

Отлетишь, наступит срок,

Как непризнанный мессия,

Как сгоревший уголек?

Мчатся блики, иней колкий

Покрывает все кругом…

Вечер синий, вечер долгий,

Не тревожься ни о ком!

Поэт

Короткий изводится вечер,

Туман за дорогами чист,

Взирают оплывшие свечи

На белый исписанный лист.

Чертит карандаш по бумаге,

Забыв назначенье свое —

Безвестные, тайные знаки

Выводит его острие.

И в этом немом откровеньи

Безумном, как времени ход,

Быть может, иное движенье

В иных измереньях живет.

Вот так, мой хороший, а ты то

Все думал пройти на ура,

Ты думал, что тайна зарыта

В корпенье пустом до утра.

Любил ты могильные плиты

И грозный над лесом закат,

Когда его светом залиты

Стога на покосах горят.

Когда на притихших угорах

Соборы возносятся ввысь,

И мысли твои в разговорах

Над ними, как стаи неслись.

Любил ты уступчивых женщин

И бойких, веселых девиц —

С бесовскою силой повенчан,

С полетом заоблачных птиц.

Ты тайно в ушедшие ночи

Скрывался, как в черный подвал,

Где карие ведьмины очи

Божественным даром назвал.

Где так же легко и свободно

Живется, как в жизни чужой —

И бродишь с улыбкой холодной

За призрачной этой межой.

А твой карандаш на бумаге

Выводит бессмысленный штрих —

Откуда взялись эти знаки,

И кто подсказал тебе их?

Взгляни на пустые кварталы,

На мрачные в дымке дома —

Вот памяти светлой анналы

И черной тоски закрома.

Все здесь, не надейся душою

Чужую судьбу проложить

И там, за далекой межою

Свободно и праведно жить.

Жизнь мечтателя

Я могу теперь только забыться

И взмахнуть на прощанье веслом —

Одинокая вещая птица

Осенит меня черным крылом.

Озираясь на волны несмело,

Погляжу я на берег с тоской —

Может, девушка в платьице белом

Мне вдогонку помашет рукой!

Зашумят сиротливо березы…

И не стану еще возражать,

Что глотая невольные слезы,

Будет девушка следом бежать.

Но в желаньях своих несерьезных

Для нее ты, конечно, не тот —

Подавай ему проводов слезных,

Полюбивший мечты идиот!

Как подумаю с грустью об этом,

Угасает и прячется взгляд —

Если кто – то родился поэтом,

То его утопить норовят.