Недетские записки. Каждый день внутри

11 января

День за днем слышу, как не верят в любовь,

Обосновывая тем, что жизнь такая сука.

Знаешь, просто не повезло – без мозгов,

И молчи о любви, если в сердце пусто.

12 января

И зачем вообще тот знакомый

Стал мне когда-то родным.

Почему он не пишет. Не хочет?

Или занят по выходным.

И зачем вообще тот родной

Пропал резко из моей жизни.

Может это я был плохой.

Тогда в чем был наш смысл.

И зачем вообще эта жизнь

Постоянно нам дарит людей.

Может быть это просто приз,

А какой он решать тебе.

Крик

А давайте я вам с табуретки стишок прочту,

Словно мне лет пять и сегодня новый год.

Но обещаете, что за это подарок я получу,

Ведь сегодня именно вы для меня Дед Мороз.

Вот, послушайте, это важно (я так думаю),

Люди, где в вашей душе романтика?

Я вот дурак, занимаюсь вещами глупыми.

Для меня любовь – вечная практика.

Но кому, черт возьми, это важно сегодня,

Хоть всю жизнь только об этом кричи,

Да, я хочу.

Чтобы восхищались мной. Полюбили стихи.

Но кому, черт возьми, это нужно. Привыкли.

Давно променяли слова на глупые песни,

Где всего лишь мотив и ни капли мыслей,

Лишь бы в такт двигались конечности.

Я закрываю глаза и все равно вижу мир

До боли неидеальный.

Я там сильно пьян, ведь много пил,

Но такой настоящий.

И там я кричу, что не хочу быть преданным,

Что хочу, чтобы меня пожалели.

Чтобы все восхищались моими бреднями,

Полюбили стихи и их пели.

Люди, где вообще правда в ваших глазах?

Смотрю на вас, уже не жду подарка.

Лживые все. Не верю больше я в чудеса,

Вот табуретка ваша. Прощайте.

Я хочу спать ночами

А я хочу однажды проснуться

И не помнить, что умею писать,

Забыть все предательства, обиды,

Что такое любить не знать.

А я хочу однажды проснуться

Со смирением, что я серая масса

Не замечать вокруг себя виды,

Что вдохновляли, были прекрасными.

Да, признаюсь, не курил с неделю.

Сегодня тот самый черный день.

Я никому, даже себе, не верю.

Что вообще в моей голове?

Я хочу проснуться, когда мне

Было лет десять и не думать

О стихах, мелодиях. И вообще

Быть обычным (да, грубо).

У меня стихов на два цикла,

И еще на десятки песен

Но кому оно надо. Это привычка —

Писать лишь когда не весел.

На утро я половины написанного

Даже понять не смогу.