Стихи. Избранное, издание второе

Зимушка-зима

Ой ты, зимушка-зима,

Чудо-мастерица,

Разбросала кружева

Словно озорница.

Будто всё из серебра,

Роспись и узоры,

Где его ты столь взяла,

Где такие горы?

Даже небо в кружевах

Серебром снежинок,

На деревьях бахрома

Из блестящих льдинок.

Эх, на тройке бы лихой,

Полетать мне птицей,

По дороге по лесной

Вихрем прокатиться.

Бубенцами зазвенев,

Тишину нарушить,

Русский зимний бы напев,

В полюшке послушать.

    27.01.2013 г.

Зов предков

За Перекопом – остров Крым,

Любимец матушки-России,

Но сиротой остался сын,

В года не лучшие, лихие.

В нас предков зов – он с той поры,

Никто изжить его не в силах,

Он стоном звал с Сапун-горы,

Копил силищу в своих жилах.

И как ответом на Майдан,

В борьбе за счастье и свободу,

Отпор чуме фашистской дан

Всей волей крымского народа.

С тобою, Крым, святая Русь,

Прости ты матушку родную,

Нет в том вины её, клянусь,

Что ты в чужбине жил тоскуя.

Они, Отчизну не любя,

Тайком решили всё болваны,

Забыли в Пуще про тебя,

Наверно, Русь делили спьяну.

Ура! Терпеть пора прошла,

Поднялась матушка больная,

Вновь за тобою, сын, пришла,

Домой с любовью приглашая.

    14.03.2014 г.

Иная вера в их умах

Страна, погрязшая во лжи,

Моя любимая Россия,

Куда ты катишься – скажи,

И где твоя былая сила?

От мест, далёких до Кремля,

Кругом поместное засилье,

Воруют все, кто у руля,

И стонет бедная Россия.

То стон народа в нищете,

Но там, за толстыми стенами,

Его не слышат будто бы в Кремле,

Назначив нам воров над нами.

За что тебя они не любят,

Считая мачехой своей,

Идут во власть и губят,

И в Лондон шлют детей.

Откуда ж взяться патриотам,

Служить готовым лишь тебе,

У тех заморских идиотов

Одна нажива в голове.

Вернувшись в нищую Россию,

Мечтают только об одном:

О личном благе и наживе,

Плевать им – будет что потом.

Почто им нивы золотые,

Берёзки белые в лугах,

Они России не родные,

Иная вера в их умах.

    03.11.2015 г.

Истина

В споре рождается истина.

    Сократ.

Не может истина родиться,

Она до нас всегда была,

Но, как перо большой жар-птицы,

Увы, не каждому дана.

Не спор на свет её рождает

В безумной ярости толпы,

Она горела и сияет

В познанье тихом доброты.