И в зеркале моём, и в зазеркалье… Стихи и проза

«История? Политика? Любовь?»

История? Политика? Любовь?

Всё это – «Я» в различных измереньях,

в движеньи сил, в разладе, в измененьи,

и жизнь, и тлен, и прошлое, и новь.

«Я – в этом мире. Мир – во мне…»

Я – в этом мире. Мир – во мне.

Но что же – в центре, что – вовне?

И где граница? Нет границы

меж тем, что видится, что мнится…

И в каждой точке мирозданья

живое тонкое сознанье,

единство и разъединённость,

безмерность и определённость,

и в каждом миге бытия

есть прочность и незащищённость,

своя живая протяжённость,

есмь и Вселенная – и Я.

«И радости, и боли, и тепла —…»

И радости, и боли, и тепла —

мне, неуёмной, всё казалось мало…

Какой ещё тропою не брела?

Каким ветрам лица не подставляла?

В каком лесу не собирала хворост?

Чей не признала храм или костёл?

И кто чужой – печальный или хворый —

в моей душе приюта не нашёл?

И в том пути, живом и непреложном,

любя, надеясь, веруя, скорбя,

я постигала, что одно и то же —

найти себя и выстрадать себя.

«И снилось в ту ночь…»

И снилось в ту ночь

что-то странное мне:

я к Истине шла

в этом призрачном сне,

и свет её брезжил

в туманной дали

у самого-самого

края земли.

Сон смутен и зыбок,

и трепетно-тонок,

путь к Истине – тёмен,

хоть свет её виден…

Вдруг слышу —

у ног моих плачет ребёнок

от мне неизвестной

и горькой обиды.

И пусть различить

в этой тьме его трудно,

он смотрит мне в душу —

покорно и мудро.

К нему я склоняюсь,

тяну к нему руки —

всё глуше, всё дальше

печальные звуки.

Что делать?

Кто даст мне на это ответ?

Где путь,

что начертан судьбой?

С одной стороны —

манит Истины свет,

и плачет ребёнок —

с другой.

Он смотрит мне в душу

покорно и мудро…

И тут я проснулась —

за окнами утро,

и светлое небо

зовёт улыбнуться…

Но мечется сердце

в тоске и тревоге —

нет, лучше бы мне

никогда не проснуться,

чем бросить ребёнка

на тёмной дороге.

«Говорят, – только правда ли? —…»

Говорят, – только правда ли? —

смерть красна на миру,

ну а я – и у радости

что чужак на пиру.

То мне жизнь – не загадка,

то не знаю, что делаю,

то утёнок я гадкий,

то ворона я белая,

то одним непонятна,

то другим невпопад…

Не иду на попятный —

что ж, расклад как расклад.