И жалею, и зову, и плачу. Сборник стихов

Откладываю ремесло своё

Словно художник, пишущий картину.

Так он сменять на время свой мольберт

На мелочи житейские не хочет,

Боясь того, что, случай или смерть

Вдруг не дадут ему свой труд закончить.

Как рыба в блеске золотых чешуй

На берегу хватает в жабры воздух,

Так я вернуться к клавишам спешу

В свою стихию, для которой создан.

Так в волны рифм вернуться я хочу,

Стихом

обыденности хаос руша,

Представив чётко то, что напишу,

Наполнив миром и покоем душу,

Стихи – письма

Мои стихи – как письма из страны,

Откуда ни приехать, ни вернуться,

Страницы затираются и рвутся,

Теряются на чердаках они.

На них я и не требую ответ.

Такие небольшие письма счастья.

Ну, как ни посмотри, пишу сейчас я

Из прошлых дней, а может быть и лет.

Кому-то это письма мертвеца,

Из тех времён, когда ещё писали,

Когда ещё чудес других не знали,

И верили и в Сына, и в Отца,

Порой в Святого Духа торжество.

Мои стихи – как весточки оттуда,

Где между слов проскальзывало Чудо,

И многое читалось между строк.

Смена настроения

Сегодня отпускаю беды

И все заботы в отпуск я,

И столкновенье с Андромедой

Не беспокоит уж меня.

Что мне до завтрашних волнений,

Ни в чём уже мне смысла нет,

Он есть лишь в смене поколений

И в смене дней, ночей и лет.

Не хочется быть ротозеем,

Что ставку сделал на бегах.

В информац'онном Колизее

Нас век оставил в дураках.

И сами мы на ипподроме

Как лошади глотаем пыль,

А публика следит сквозь дрёму

За поворотами судьбы.

Творчество

Утра раннего туман,

Ясность дня, интриги ночи,

Вечер мудрый, – всё пророчит

Неоконченный роман.

Мне приснится окончанье,

Мне привидится итог.

Напишу я на прощанье,

То, чего я знать не мог.

Чем всё это завершится

Мне как будто всё равно,

Смысл – в блужданьях по страницам,

А догадки – как вино.

Город-сказка

О город светлый на семи буграх.

Люблю твоих соборов очертанья,

Ласкают взгляд твоих проспектов зданья,

И волжские в граните берега,

Где в двух шагах стоит старинный кремль

И луч восхода изменяет краски

Стен крепостных, где купола как в сказке,

Участвуя в фантазии- игре.

Мне кажется, что из далёких стран

Прибытья ждёт к себе купцов заморских,

На лобном месте тут как на подмостках,

Не кто-нибудь, а лично царь Салтан.