А вот ещё случай был… Занимательные истории

Он у нас, брательник, то есть, непутёвым был. Пил, бомжевал. А теперь слух прошёл – вроде помер.

– Фамилия-то брательника – как?

– Пузанёв. Валерий Павлович, – испытывая мистический трепет от того, что приходилось объявлять умершим себя, молвил Клифт.

– А когда крякнул?

Клифта покоробило такое неуважение к собственной персоне.

– Умер, – с нажимом произнёс он, – мой брат где-то числа двадцатого июля. Неделю назад.

– Щас посмотрю, – пряча купюру в нагрудном кармашке халата, пообещал санитар, и скрылся в глубине морга.

Судя по тому, что вновь он возник на крылечке через пару минут, задача по просмотру журналов оказалась не столь грандиозной, как представлялось санитару в начале.

– Вот, – протянул он клочок мятой бумажки, – нашёл я концы твоего братана. Поступил… – заглянул он в обрывок листочка, – труп гражданина Пузанёва 21 июля. Диагноз: огнестрельные пулевые ранения сердца. Вскрытие проводил врач-судмедэксперт Цирлинсон…

– Тело, тело где? – нетерпеливо перебил Клифт. – Где… э-э… мой братан похоронен?

– А его и не хоронили вовсе, – обескуражил в ответ санитар.

– То есть… где же он? – не мог уразуметь Клифт.

– В медакадемии. Мы туда безродные, невостребованные трупы сдаём.

– Зачем? – догадываясь уже, допытывался Клифт.

– Студентам для практики. Что б, значит, они на этих трупах анатомию изучали, оперировать учились. Так что дуй, парень, в медакадемию. Может быть, они брата твоего на запчасти, препараты, то есть, ещё не распотрошили…

19

По причине летних каникул во дворе старинного, засаженного вековыми дубами и клёнами здания медицинской академии было тенисто и тихо.

Клифт обратился к нему, дыша запалено – время-то поджимало!

– Слышь, командир! Куда тут у вас жмурики… ну, эти, которые для опытов, поступают?

Служивый – по внешнему виду отставник в майорском, не ниже, чине, строго поправил незваного визитёра:

– Не для опытов, а для занятий студентов – будущих докторов.

– Да, слышь, командир, тут такое дело… Я в отъезде был, а братана моего двоюродного после смерти сюда, говорят, сдали…

– Пил? – вопросил строго вахтёр.

– Кто? Я-а? – изумился Клифт.

– Да нет, брат твой.

– А-а… Ну да, было дело. Бомжевал, опустился совсем…

– Вот! – назидательно поднял палец отставник. – Типичный случай! Вымираем по миллиону в год.