Небесный пастух (сборник)

Судьба не благосклонна к нам,

Ты в дальней стороне

Который год хранишь молчанье,

Я ж здесь, на шумных площадях, пытаюсь жить,

Почти без воздуха,

в пыли страстей, в дурном изгнаньи.

Пишу Тебе в надежде, что поймёшь

Мои каракули,

А более стремленье – оставить всё

И птицей улететь

К родным краям, к отлогим берегам,

Что детством пахнут,

А не сновиденьем.

Пишу Тебе, надеясь на ответ,

Хотя давно мы потеряли нити,

Что связывали нас крепко много лет.

Так порваны они теперь чредой событий.

У Каина давно пустой, дрожащий вид:

Жить в городах, ютиться на квадратном метре.

Брать в жизни всё, забыв, что значит стыд,

Цивилизованно стенать при каждом ветре.

Как хорошо, что Ты остался на земле,

Пусть без дохода лишнего, но всё же.

Уж лучше быть в деревне на «нуле»,

Чем здесь в достатке – на зверьё похожим.

Как наш народ? Всё курит самосад?

Всё пьёт взасос, испытывая жизнь на прочность?

Как на пригорке дедом выращенный сад?

А ведь казалось – была жизни мощность.

Казалось – двигался сложнейший механизм,

Народ кормился приусадебным хозяйством.

И где-то там маячил коммунизм

С весьма умеренным на пару разгильдяйством.

Колхозы медленно и весело цвели,

Мужик хоть выпивал, но был при деле.

А бабы брали всё, что от земли,

И были с ней на «ты» в едином теле.

И все дела низались день за днём,

Когда пахать, когда косить росою,

Когда комбайну плыть густым жнивьём,

Когда уборка и когда застолье.

А что теперь? Ты помнишь мой приезд?

Кругом разруха с чёрными домами.

И как-то тяжело от этих мест,

И я подумал – что же будет с нами?

Когда земля пустыней зарастёт,

Прощая всем за всё, кто её бросил,

И что же будет делать наш народ,

Изъятый от полей, берёз и сосен?

Земля всё стерпит, даже всё простит.

И будет ждать свой час у переправы.

И будет рада, если навестит

Её приезжий житель для забавы.

Я заболтался, кончился листок,

Мне не с руки писать большие письма,

И как-то хочется теперь не думать впрок

О тайных замыслах и закулисье.

Прощай.

Судьба не благосклонна к нам.

Ты в дальней стороне

Который год хранишь молчанье.

Я ж здесь, на пыльных площадях, пытаюсь

Жить…

    22 ноября 2015 г.

«Вот утро. Ярославль. Мороз скрипучий…»

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».