Мой Гамлет. Стихи, проза

А может быть, возраст – препятствие к цели?

Соперник так молод, прыгуч и силён,

Крутые финты мне его надоели,

Но надо признать, ими я поражён.

Я тоже не промах, себе знаю цену,

Но с этим, как в стену, всё бьюсь головой,

Мне кажется, он изнемог до предела,

Но в печень проходит его боковой.

ДВА:

Прогремело, как гром в тишине,

Когда-то я сам этот счёт в такт считал,

Победа звездою купалась в вине

И рефери руку мою поднимал.

Я тяжесть венков ощущал на плечах,

И выла толпа у моих сбитых ног,

Но пробил тот час, я почувствовал страх,

Вот рухнул, хватаясь за бок.

ТРИ:

Бокс не выносит хромую беспечность,

Как долго я рвался, вершина, к тебе.

Но нет там дороги длиной в бесконечность,

И вот, сделан шаг к нисходящей тропе.

СЕМЬ:

Будто бы цепью я к полу прибит,

И мне б приподняться, и кинуться в бой!

А, может быть, хватит, пора уступить

Судьбе, что владеет тобой?

Деньгами набиты карманы вполне,

Их хватит на жизнь, что отмерил Господь,

Быть может, пора завершать резюме,

Другой на вершину идёт.

ВОСЕМЬ:

Я чувствую силу в руках,

Как будто бы ветер усилил прибой

Короткое «Брэк» – и я вновь на ногах,

Упрямо иду в ближний бой.

О, где же мой шанс, мой ликующий миг,

Поверь мне, я вряд ли его упущу,

А коль доведётся ему лечь на ринг,

Я пальцев с десяток загну.

Вот он открылся, «пиши, что пропал»,

Я силы все вложил в удар по виску,

И капа разжата, ликует весь зал,

Но тот ухмыльнулся в углу.

Опять по плечу ему хлопнул судья,

Он снова готов, лихо крутит финты,

Нет времени ждать, чтобы гонг зазвучал,

Я потом опять наполняю бинты.

И, кажется мне, эстафету бегу,

А вот тот, другой, ждет касания рук,

Он рядом уже, но я рук не даю,

Я верю, что выдержу следующий круг.

Но рефери пальцы, потея, сгибал,

Казалось мне, носят вокруг образа,

Как прежде, бывало, на шесть я не встал,

И только на восемь открылись глаза.

ДЕВЯТЬ:

С рассветом уходят мечты,

Соперника вверх устремилась рука,

Вот ты, моя пропасть, не верил, что ты

Будешь на столь глубока.

Но что происходит? Под крики толпы

От множества рук отрываюсь я ввысь,

И тысячи глаз с омерзительной тьмы,

Как будто софиты, зажглись.

И снова, я вижу, по кругу бегу,

И силы опять наполняют меня,

Но первым разрезать уже не смогу

На финише ленту, летя.