Мой Гамлет. Стихи, проза

Я с ним летал, проблем не знал,

Чуть что не так – он ручку брал

И был момент, я спасовал, а он сначала.

Переводил «Бекас» в пике,

И материл на вираже,

Но вдруг сказал – лети один, пора настала…

Фонарь закрыт, Серёги нет,

Я с самолётом «тет-а-тет».

И зубы отбивают степ, набухли вены.

В судьбу поверив в первый раз,

Я двинул РУД на полный газ,

И в этот миг пилот вселился в мои гены.

Уходит из-под ног земля,

Теперь не посадить, нельзя!

Стоп-кран не дёрнет наверху кондуктор.

Лечу по кругу, драйв в крови,

А там, у взлётной полосы

Свои круги, куря, наматывал инструктор.

Я думал, что легко летать,

Ну, как два пальца… об асфальт,

Но оказалось всё не так под облаками.

В груди мотор чечётку бьёт

И страх все мысли в клочья рвёт,

Оставив лишь одну – о милой маме…

И вот уж рядом полоса,

Но высота, увы, не та,

Повторным кругом я хлещу себя по роже.

Хлещу по гадам всех мастей,

По мнимой гордости своей,

Здесь, в небе, гордость ни при чём,

Здесь жизнь дороже.

Взбесился ветер, как назло.

Болтанка мучает крыло,

И изнывает всё нутро от напряженья.

И понял я, что небо – труд,

И скоротечен в небе суд,

На нём не будет даже капли снисхождения.

Вот и четвёртый разворот

– Пора сажать, инструктор ждёт,

Ему досталась очень трудная задача.

Что может сделать он внизу?

И всё в моих руках вверху,

И я, конечно, посажу, а как иначе…

Инструктор мой – пилот крутой,

Он с небом венчанный судьбой,

Он носит имя Санина Серёги.

Теперь и я в любой полёт

Уверенно иду на взлёт,

И на посадке – как за пазухой у Бога.

DropZone

(парашютистам ПЦ РБ «Первушино» посвящается)

Случайных людей здесь не было, нет и не будет,

На наших весах балансирует быль и небыль,

Но чаша весов, не гадание: «любит – не любит»

Мы здесь для того, чтоб сказать тебе: «Здравствуй,

небо!»

Как после грома,

Воздух дропзоны,

Смешан озоном с мечтой пополам.

Словно часть дома

Наша дропзона,

Так пусть она снится нам.

Страх в каждом из нас, но на шее его – удавка,

И мы его держим надёжно до шага из люка,

А там, отдаваясь потоку, мы делаем ставку,

На жизнью наполненный наш крыловидный купол.

Мы веруем в Бога, но наши молитвы кратки.

Друзья улыбнутся, они, как обычно, рядом.

И внутренний голос нам скажет: «Всё будет

в порядке!»

И он не обманет ни словом, ни делом, ни взглядом.