Лунные письма. Сборник стихов и маленьких сказок

Смещается полюс, болтается ось,

туманы сожрали дорогу,

а мы – о любви. По-другому – нельзя.

Хоть капелька света в туннеле.

Поэтому радостно блещут глаза,

и кровь будоражится в теле,

когда о любви. И тогда – хоть потоп,

и тянет назло размножаться.

Программа такая: раздавят в ничто —

цепляйся оставшимся пальцем.

А вдруг да прорвемся? Других замело.

Одни артефакты в заносах.

И этот мирок напросился на слом.

Но нам подфартило с «авосем».

Чудовище

Красивое чудовище, но душное,

исчадие амбиций человеческих,

набитое игрушками ненужными,

постройками, далекими от вечности.

Чудовищу прислуживают жители.

Они им от рождения отравлены, —

рабы и жертвы, паства и строители,

безропотны, послушны, обезглавлены.

Но роем снов являются забытые,

веками затушеванные радости.

И память освещается софитами,

Там все не так – от общего до малости.

Напевы моря, свежее дыхание

лохматых гор, ущелья каменистые,

и бабочек ажурное порхание,

и небо безмятежное и чистое.

Ты там родной, понятный и заботливый.

Мудрец и ученик, частица целого.

Тебе подвластно солнечное топливо.

Ты бурю разбиваешь в пену белую.

«Ты был таким!» – гласят скрижали памяти.

А нынче жалкий раб, забывший прошлое,

распятый на кресте уютной слабости,

не ведающий правду и хорошее.

…А город ждет отмеренную порцию

внимания, глотая приношения

отбросов, суеты, жуя эмоции.

Он бог твой, беспощадная вселенная.

Еще есть надежда

И вечер прохладней, и день стал короче.

Затихшее море уткнулось в песок

и что-то ему полусонно бормочет.

Спускается огненное колесо

за горы, роняя кипящие блики.

Потухшее небо зовет погрустить.

Плетется печаль по душе повиликой.

И сердце колотится в плотной сети

безвольной добычей осенних раздумий.

Тревога костляво царапает дверь,

урча плотоядно, как черная пума.

Бросаю ей клочья недавних потерь

и прошлых разлук.

Еще есть надежды на «всё впереди».

Еще не исполнены главные роли,

и можно игривые звезды удить

на лунный опарыш, придумывать сказки

под искры пьянящего дымом костра,

чтоб в каждом сюжете по лучшей развязке,

чтоб синяя птица будила с утра.

Чтоб музыка слов о волшебном и новом

однажды открыла особый портал.

Ведь наша Вселенная – тоже от Слова.

А прежде, наверно, возникла мечта.