Рассыпал месяц бисер звёзд. Поэтический сборник в 4 частях

И руки, мягкость их, тепло,

Я ощутил в прикосновении,

И нет желанней для меня,

Ласкать их в страстном исступлении…

Стройна как Афродита ты,

Краса твоя пьянит, неволит,

Не восхищаться ей нельзя,

И не любить тебя, нет воли.

И я влюблён, как в дивном сне,

Я вижу чудо пред собою!

Как я хотел бы наяву,

Любить и быть, любовь, с тобою…

    29.02.1984

Птица

Я видел, как птица взлететь не могла с земли,

Так старалась взлететь, но крылья её не несли.

То ли выбилась из сил? А может, была больна?

Или старость крылья её свела…

В небо она смотрела, как небо сине над ней,

Наверное, вспоминала счастье прошедших дней.

Птицы к ней подлетали, старались её поднять,

И птица с земли взлетела, но рухнула наземь опять…

Глаза слезами налились, птице с земли не встать,

О землю надежды разбились. В небе ей не летать.

Крик пронёсся по небу, словно сто тысяч стай,

Плача, прощались с птицей, летя в небесную даль.

Сердце облилось кровью, этот прощальный крик,

Словно игла стальная, болью пронзил всё вмиг…

Этой обычной птице я строки свои посвятил.

Как она, вы за жизнь боритесь,

до исхода последних сил…

    1981

«Пусть в беспорядке слов моих…»

Пусть в беспорядке слов моих,

Не отыскали вы размера,

Но есть душа в них, есть в них вера,

Что завтра всё ж родится стих!

Пусть не поэт я, пусть мечтатель,

Не различу хорей и ямб,

Но, может быть, прочтёт читатель,

Души моей тоскливый хлам?

Не надо слёз, к чему рыданья?

Меня любили, я любил,

Мои душевные страданья,

Во мне рождают к жизни пыл!

И я имею в ней удачу,

Вино любви я пил, и пью!

Оно бывает горше, слаще,

Но душу радует мою.

А вот когда бокал мой пуст,

Душа как после ветра пламя,

И роз её цветущий куст,

Сравним лишь с грязными метлами…

И вот тогда тоски капкан,

Тогда рыдания уместны,

Но больно в нём, ведь женский стан,

Куда тоски моей прелестней!

И я гуляю и пою,

Стихи во мне как реки льются!

Так знайте, если я люблю,

Ко мне спиной не повернуться.

Лицо фортуны видел я,

Но проливаю эти строки,

Когда спиной ко мне она,

Когда почти я одинокий…

Пусть не поэт я, пусть проказник,

И в этом признаюсь я вам.