Мой мир. Сборник стихов

И невдомёк им, что когда-то в этот час

На этом месте, под таким же небосводом,

В бою неравном пали тысячи из нас —

Людей и эльфов – за священную свободу.

За жизнь, за счастье в этой жизни, за любовь

Мы клали души, не желая бранной славы,

И как вода на том холме живая кровь

Ручьём стекала на соцветия и травы.

А камень тот, что столь усердно малышня

Ногами топчет, о минувшем не радея,

Плитой надгробною явился для меня

И для тринадцати содденских чародеев.

Но что за дело тем, кто «после», до певца —

Реликта времени, сокрытого под спудом?

Им – счастье, молодость, им – солнце и леса,

Им – их неверие в меня и даже в чудо.

Но если сыщется из тысячи такой —

С душою чистой, неиспорченной сомненьем,

Что остановится пред древнею плитой

И рун потёртых докоснётся в удивленье,

То, свято верю, он увидит как во сне

Мой светлый взор под непослушною копною,

Мерцанье молний, город, тонущий в огне,

И взрывы сфер над гордо поднятой главою.

Услышит крики, звон оружный, заклинаний

Обрывки в страшной и кровавой кутерьме,

Слова, поблекшие, последних обещаний

И стоны Йеннифэр, блуждающей во тьме.

Лётное

И даже если горб заменит крылья,

Я изловлю последнего фистрала.

Иль симурана оседлаю… Но бессилья

Не подпущу, в какой бы раз ни умирала.

Не важно, как, какою жертвой и когда —

Путь к Небесам для нас отыщется всегда!

О мудрости и безумии

– Скажи мне, наставник, а я повзрослею

И буду таким же, как ты?

– Мой мальчик, ты будешь гораздо мудрее,

Но скорби испьёшь и тщеты.

– Ответь же, учитель: неужто и знанье

Не сможет беды миновать?

– Поверь мне, мой мальчик, быть мудрым —

призванье,

Призванье – скорбеть и страдать.

– Увы мне, учитель! Иль боги жестоки,

Иль мир этот тонет во зле?

– Мудрец и философ всегда одиноки,

Мой мальчик, на этой земле.

Где знанье и мудрость, там сердца томленье

В гордыне и старость души,

А счастье и молодость там, без сомненья,

Где песни поют за гроши.

Где пляшет безумец в сердечном порыве,

Где льётся мелодия струн.

Где званье и чин растворяются в пиве

Как древняя повесть средь рун.

Не презри ж, мой мальчик, безумья убогих —

Бродяги, шута и певца.

Они в этом мире премудрее многих

И ближе к селеньям Творца.