Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2

    2009

«Небо – сонно примятое стужей…»

Небо – сонно примятое стужей.

На земле для него зеркалят.

Может быть, и нужны эти лужи,

Чтоб ему посмотреть на себя

Или нам пробежаться по небу,

Поплескаться в его облаках.

Я по небу гулял. В эту среду

Меня небо несло на руках.

Я бросал в него камушки с горки —

Мне фонтаны дарило оно —

И, устроив себе самоволку,

Снялся даже в массовке в кино.

Мы ходили по лужам на пятках,

На мысочках скакали по ним,

Но весна с режиссерскою хваткой

Напирала разливом своим.

И я чувствовал: да, в каждом дубле

Навык жить по-весеннему рос

И деленье на дырку и бублик

Не давало теперь перекос.

Все внутри и снаружи набухло

И плотину грозилось прорвать,

Будто кто-то размашисто вбухнул

Океанскую щедрую пядь.

Вслед за этим с распахом душевным,

Семидольность раздвинув ростком,

Потянулись начальные строки,

Чтобы летом бабахнуть – стихом.

    1 апреля 2009

«Весна – не лето, лист – не лист…»

Весна – не лето, лист – не лист,

Весенний цвет – не цвет, но сладок,

Как будто след губной помады.

Иль подуставший пианист

Касается клавиатуры:

Она, вздыхая под рукой,

Сдает без боя партитуру

Своей мелодией простой.

Весна изменчива, как муза,

В окно выходит, лезет в дверь,

Для неумехи – как обуза,

Для мастака – как канитель.

Но есть пьянительная треба

В ее промокших лохмотах,

В покое дачном без соседа

И греве дня на чердаках.

И в замусоленных обновках

Есть то, что будоражит плоть,

Но и в ужатых летом сроках

Весну приходится полоть.

Ее так много, если впустишь!

Она взрыхляет сразу все.

С ее живого послевкусья

Восходит тучное жнивье.

    2009

«Скучающей по-мартовски весной…»

Скучающей по-мартовски весной,

Когда и «вверх», и «вширь» —

и все же мало,

Я ухожу в словесности запой

Кривой строкой и запятой усталой.

Из ненаглядья белого листа

Я ковыряю строчки для похмелья,

И радует под сердцем суета,

И щучит разморенного Емелю.

Я дергаю за косы, как школяр,

И шлепаю подтяжками по брюху.

Как в лужах радуговит скипидар —

Так мои строки цветоводят уху.

Пером чернильным, как концом пипетки,

Высасываю кровь из пузырька.

Отходит что-то в старенькой розетке,

Но пишется без света – с кондачка.

Сорвался, запил вместе с остальными.