Хожу в заштопанных тетрадях…

Я настой настоящего плава —

Посекундно расплавился я.

И плету жизни ткань воедино

Из отдельно пропряденных дней.

И с зеленою кровью, незримо

Травяным стал до самых костей.

    2008

«Никогда не хотел быть поэтом…»

Никогда не хотел быть поэтом,

Только жизнь не спросила меня.

И однажды, подаренным летом,

Подвела ездового коня.

Посадила и всыпала плёткой —

И помчался я, в гриву вцепясь,

По родной, по бескрайней, далёкой,

По измученной родине вскачь.

Поверял я бумаге, что видел,

Что коснулся невольно судьбой.

Чтоб стихом никого не обидеть,

Я писал только левой рукой.

Там, где сердце мне строки шептало,

Я листы за собой оставлял.

Так сложилось в начале начало,

Так я жизнию жизнь узнавал.

    2009

Столярка

Льет лучи свои капризно

Солнце с зачердачных туч.

Легкий ветерок-подлиза

Скошенной травой пахуч.

Нежен, лаской освежает

И качает кисею,

Что от облака свисает

Прямо в келию мою.

Я, как преданный трудяга,

Сгорбленный анахорет,

Задаю себе вопросы

И ищу на них ответ.

Я строгаю доски в профиль

И балясины точу,

И умело стружка сходит —

Ведь я знаю, что хочу.

За столом со знаньем дела,

Как столяр, а не поэт,

Я тешу и шкурю рифму,

Чтобы с ней найти ответ.

    2008

«Мне бедным предписали быть стихи…»

Мне бедным предписали быть стихи,

И я, не занимаясь больше делом,

Все сбереженья скудные свои

Направил в поэтическое тело.

Поддерживаю строфами костер,

Как спичкой, рифмой чиркаю по строчке,

Но каждый раз возводит жизнь забор,

Забив над «и» обгвозденные точки.

Стихи решили вылечить меня,

Назначили мне нищенства диету:

Выращиваю книги с букваря —

Нехитрое наследие поэта.

    2008

«Все поэты с приветом. Похоже, и я…»

Все поэты с приветом. Похоже, и я

Получил свой привет от сознанья.

Кто-то носит награды на кителях,

А поэты – стихи на страданьях.

Я с приветом чуть-чуть.

И скажу вам как есть,

Не вдаваясь в подробности дела:

Передайте привет от меня, но, чур, весь

Тем, кто любит, чтоб черным – по белу.

    2008

«Мне чердаки милы хотя бы…»

Мне чердаки милы хотя бы

Тем, что там, голову задрав,

Ты слышишь, как по жести шкрябом

Ползут лениво облака.

Как небо вечером зевает,

Проникнув в щели сквозняком,

И в узкой форточке мерцает

Созвездье кухонным ковшом.