По пути с вечностью. Стихи и прозы

Писатели, музыканты, художники, актеры,

великие творцы прошлого,

скажите счастливы ли вы были в проявленной реальности?

Иль мучал вас беспечный хаос?

Скажите легко ли было пробиваться,

проявляться и рисковать?

С рождения ли знали, что предстоит пройти,

и проявиться именно в данной роли?

Ни капли нет сомнения, что вы художник,

иль писатель, вы знали?

Скажите, мучали ли вас безысходности,

пустота и неопределенность на творческом пути?

Не уж то в правде спасла вас Вера в свой талант?

Раскройте свой секрет развития событий, а если нет,

выкладывайте правду, пусть горькую.

Что нет определенности, успеха во всех делах, что все

спонтанно и независимо от нас само все происходит.

Беги, хоть падай, делай, как считаешь нужным, но знай,

что по итогу все сложится по-другому,

к лучшему, худшему решать судьбе.

Ведь кажется она и правда есть, возможно нет.

Исследуя художников века, не все богато и успешно жили,

другим бы выжить в этот сложный век.

Лета идут, года проходят, творения великих становятся

бесценны, хоть их самих уж нет.

Нечестно, справедливо ли, судить пустое, но жаль,

что столь красивые творения доходят до людей века.

Как будто ценность искусства измеряется временем и

историей их происхождения.

Хотя сейчас немало современников,

доказывающих, что искусство запредельно.

Творит поселе каждый, стремится раскрывать,

что благость,

но увы, под натиском «чужих» не каждому подвластно

освободится и сотворится.

Так много страхов, что не счесть.

Ах, как пугают, закрывают, сточают, вселяют сомнения нас,

лишая веры каждый раз.

Шанс есть, ты не сдавайся, падай, но вставай,

борьба за жизнь всегда присуща,

ты должен выиграть, спастись,

пожалуй, это в твоих силах.

Поднимаясь выше облаков

Кто сказал, что я не та, что я не стану водопадом.

Я стану самым лучшим днём твоей жизни,

и худшим концом.

Я начну все заново, словно падала звезда и взлетела так,

что никогда такого не видели.

Кто сказал, что мечта—это не я, льстивые твари

мечтают убиться и не возвратиться,

их слова станут пылью, леденящей дрожью по коже

пройдётся мольба.

Прощения выше не ждите,

увы же наладьте собственные струны души.

Вас никто не догонит в погоне за счастьем,

никто не получит заслуженный шанс, пока серенады

бьются об пепел прошлых драм и

мадам, закройте уши не слышно бы было о том,

что твердят.