Посылки. Диатрибы с эпитомами

ТЕПЕРЬ ТЫ НОВОБРАНЕЦ: УПРАПЖНЯЯСЬ, СТАНЕШЬ ВОИНОМ СВЕТА

/Г.С.Сковорода/

ДИАТРИБА №26 Бальзам

ЭПИТОМА

Недостаточно найти здоровую пищу и питье,

Если вкус твой поврежден болезнью;

Недостаточно сияния света дневного солнца,

Если свет головы твоей испорчен.

«О, россияне! Вы не более, как дети»

Мне не страшно затеряться средь толпы,

Ведь здесь где мне выпало жить,

Я довольствуюсь тем, что поэтом,

Мне оставаться дано,

в непросвещенной толпе

Поэтому пишу я дерзкие стихи,

Лечу я общую душу страны,

Терпите,

нет вкусных лекарств,

Сладким бывает, только нравственный яд,

А мой хоть и горек моральный бальзам,

Зато помогает, от хвори всем Вам,

Ведь правды глаголы,

Всегда жгли сердца,

И трусы кричали,

ну так же нельзя!

Древние пророки не играли в юмор, не смеялись над слушателями своими, а плакали, и в голосе обличителя, как в прекрасной задушевной музыке, должна дрожать слеза, именно эта слеза и падает на сердце и возрождая человека, приближает его к Богу!

ДИАТРИБА №27 Маяк

ЭПИТОМА

Гибок язык человека; речей для него изобильно

Всяких; поле для слов и сюда и туда беспредельно.

Как хлеб на войне первый заряд,

Как силы могучий спартанский отряд,

Так поэт для страны спаситель- маяк,

Ведь верят ему всегда моряки,

Что, сбиты волнами с прямого пути,

Верь и надейся, будешь спасен,

Ведь служба России это не сон.

ЭПИТОМА

Величайшей мощью и силой обладает поэт в изображении всех явлений с помощью слова.

Когда пишу – диктует совесть,

Пером сердитым водит ум,

К чему толпы неблагодарной,

Мне злость и ненависть навлечь,

Чтоб бранью назвали коварной,

Мою пророческую речь? /М. Ю. Лермонтов/

ДИАТРИБА №28 Мудрец

ЭПИТОМА

Дайте добычу тому, кто ее заработал трудами,

Я ж на Дороге Святой буду лишь славить триумф! /Секст Проперций/

Господь!

Ну, дай же столько мне ума,

Чтоб бедным был,

лишь только я,

Остальные пусть цветут,

И богатства берегут,

А средь такого цветника,

Стал счастливей бы и я!

ЭПИТОМА

Сладка покоя нищета есть мать,

Где лишних в доме вещей не видать,

Где не мешает ни страх сна сладка,

Ни похоть гадка.

Знай, что преславны пошли в прах герои

И, сто лет живши, лежат в смертном гное,

И, может, то твое, что слывется,

Мне доведется.