На перепутье дней. Сборник стихотворений

Мы потерялись в сутолоке дней

Мы потерялись в сутолоке дней,

В бесчисленных торговых оболочках,

На рынках, супермаркетах и точках,

Чьи скидки грандиозней и видней.

Мы смазаны потребностью купить,

Себя, не контролируя в желаниях,

Скупы, отчаянны, «отважны» в притязаниях,

С фасадом нарисованным, «как жить».

Мы меркантильны, мелочны во всем,

Неся свой штамп глобальной перестройки,

Украшенные золотом – «помойки»,

Живущие сиюминутным днем.

И понимая глупость ситуации,

Привычкам изменяем непрестанно,

Себя, вычеркивая, редко и спонтанно,

Из масс обуржуазившейся нации.

Крылатый переход

Он не хотел того, но так уж получилось,

Соединить собой, различные миры.

Вокзала Курского, дорожную «не милость»,

И зрелищ Атриума, щедрые «дары».

Придали вид ему крылатого создания,

Ажурного переплетения света,

В течениях вселенского дыхания-

Потерянная в космосе комета.

Сквозит идиллия

Сквозит идиллия в строке, из под пера,

В прохладном дуновении рассвета,

В приятных запахах родимого двора,

И благодушном настроении  «поэта»!

Я рад за Вас, что пользуете день,

С утра, очаровательной улыбкой,

Построив мост себе, в грядущий день,

Над суетой, и благодатью зыбкой.

Приятно выбраться из цепких лап работы,

В идиллию той загородной жизни,

Когда отброшены проблемы и заботы,

И вечные служения отчизне.

И смешиваешь лучики тепла,

В душистом ободе багряного фужера,

И греют душу запахи мадеры,

И терпит время, все твои дела….

На подмостках жизни маляры,

На подмостках жизни – маляры,

Вдохновенно жизнь свою рисуют,

Убирают трещинки, шлифуют,

Меж собой, «жужжа», как комары.

Не нужны им сложные материи,

Быт с хозяйством, дружная семья,

Не забитая тревогой – колея,

И игривый блеск дешевой бижутерии.

Что сказать, простые уравнения,

Незатейливо себе построить мир,

В коммунальной пустоте  квартир,

В коридорах своего воображения.

Своему другу

Он познал этот мир, как счастливый любовник – гетеру,

Растворившись в палитре не решаемых жизнью проблем,

И пронес через годы, в красоту первозданную – веру,

И со страхом встречал новизну  не простых  перемен.

Жизнь художника – мука, безыскусным и не посвященным,

Жалкий образ творца, растворенного в серости дней,

Он запомнится мне, образ сложной судьбы окрыленной,

В рабстве глупых поступков, и пастельных тонов – чародей.