Капризной жизни карнавал. Избранное

И, может, ты в праве жить в этом сне,

Но знаешь ли ты, наркоман,

Когда ты в экстазе «сидел на игле»,

Мальчишек калечил Афган?

Ты вправе сказать: «Бесполезно всё.

Зло было и будет всегда!

Людское безумье нас всех несет

дорогою в никуда».

Наверно, ты прав – суетимся зря

И в срок все равно умрем.

Но выход ли это – губить себя,

Забывшись бредовым сном?

* * *

В колодце неба тонут звезды

И гаснут в бесконечной глубине,

Разбросанных созвездий грозди

Мерцают призрачно, сигналя что-то мне.

И ночь, гримасой жутко скалясь,

Вползает в дом через окно.

Моих стихов полночных завязь

Строкою нижет волокно.

Будь рядом сам наместник Бога,

Вновь новоявленный Христос,

Увидел бы, как мир до срока

Зерном великой истины пророс.

То мысль моя крутой спиралью

Взбирается в немую высь,

Но, захлебнувшись терпкой далью,

Срывается звездою вниз.

Нам не проникнуть в замыслы вселенной,

Ее рисунок вряд ли постижим.

Мы только нити в ткани гобелена,

Который ткет из наших судеб жизнь.

Маяковский

Неужели он жил в самом деле?

Жил, над фальшью свой суд верша?

Неужели в обычном теле

Помещалась его душа?

Как жилось веку рядом с гением,

Когда дьявольских сил бил ток,

Повергая талант в сомнение

И бездарность сбивая с ног?

Вот доверить бы жизни уклад кому!

Преломив свет сквозь тысячи призм,

Что ему такому громадному

«Волком выгрызть бюрократизм»?

Он был сам целиком направление

И эпоха взметнувшихся рифм.

Вечным темам своим вдохновением

Устанавливал новый тариф.

И над хламом иных мыслишек

Громыхал его сочный слог,

Проникая в любые ниши

Душ людских острым взмахом строк.

Жил навыкат в житейской зыби,

Декларируя мощный стих.

Мир поэзии круто вздыбил,

Став глашатаем правд иных.

Бился с разной кричащей дрянью

Против скуки в стихах и лжи.

И за всё безвозмездной данью

В доказательство отдал жизнь.

Для людей непонятен гений,

Как и смерти внезапный факт.

И колышутся домыслов тени

Недоступной причине в такт.

Не могу промолчать, не в силах.

Крикнуть хочется мне сквозь вой —

Это время его убило,

Чтобы небо украсить звездой.

Высоцкий

Метнулся сон от сдавленного хрипа,

Опять стихами кровоточит мозг,

Моей души тугая вена вскрыта,

Растоплен моей искренности воск.