За рекою кукушка. Стихи

И ругнувшись: «Да чтобы вас…

Допоётесь ведь, вашу мать…»

Я в который уж за ночь раз,

Попытался улечься спать.

Нам бы помнить вчера

На Руси всё одно – что вчера, что потом, —

Если жизнь не прижмёт, то и память глухая,

И цинично, наверно, охаять дурдом —

Что вошло в обиход, не сотрётся веками.

Чернотой вековой многомудрая Русь

Изводила свой Дух и нутро потравила…

Отчего? И когда? Да и сможет ли трус

Отвергая свой крест, не вдыхать и кадило?

Чем глупее сейчас, то случится едва ль

Возродить, что убил «солнцеликий Владимир»,

Если память людей, словно чёрствый сухарь,

То и дни, что потом, не случатся своими…

Нам бы помнить вчера, да назавтра бы впрок

Накопить в закрома, что в заветах от предков,

То покинул бы Русь присосавшийся Рок,

То и верно кресты потопили бы в реках,

Да и «чёрных служак», что с кадилом и дурь

В прежде умный народ, распевая внедрили,

Но сегодня силён под крестом «дымокур»,

Что давно уже ждёт, чтоб «вчера» мы забыли.

Слово. Люди и числа

Туман затмит серебряное слово,

Сожгут в кострах поэтов славный век,

Но возрастёт на зольниках былого

Всесильный дух несущий русский свет;

Очнётся мир от мнимого величья

И обратит на Русь пытливый взор,

И сбросив сор с себя псевдо-античья,

Вернёт язык, что чтился испокон.

И зазвучит поэзия творенья,

Из родников ведической земли —

Никчёмный сор межъязыковых прений

Сойдёт на нет, как прежде короли.

Не будет войн – Земля себя очистит:

Больных излечит, злобных заберёт…

Но гибнут люди обращаясь в числа,

Слова поэтов не беря в расчёт.

Пичуга чудная

Чуть свет, и пичуга чудная

О чём-то протяжно поёт —

Две ноты, но, кажется, знаю,

Кого эта кроха зовёт;

И пусть ошибаюсь я скоро:

В той песне стремящейся жить,

Подкрашенной каплей минора

Словечко мне слышится – «Вить!»

И я, окликаясь охотно,

Шепчу ей походу – «Я тут…»,

И думаю: «Матерь-Природа,

А как это чудо зовут?

И я бы хотел её имя

Сказать троекратно в рассвет,

Чтоб птаха с душой херувима

Меня поминала сто лет…»

Но шепчет в берёзах мне ветер

Что пташкам имён не дают,

Что только в стихах у поэтов

Они на две жизни живут,

И только в людской величают

Их именем весты своей,

А в птичьей их так – окликают,

Чтоб помнилось дольше о ней.