От первого лица. Сборник

Проснись и встань, тянись до неба,

Пусть позвонки свободней будут,

Смотри вокруг приткнуться где бы,

Но за плечами тяжесть пудом

Нестройных мыслей, вертят черти,

Кричат: поверти нам, а им не верти!

Планета ваша – пыль вселенной,

Вблизи у Солнца спекшись в камень,

Живая ткань тонка, из тлена

Её с водой родила пламя…

Нет, эти мысли как пришельцы

Вонзились в слабенькое тельце,

И крепли там, росли с малюткой,

Пугали душу страхом света,

Заставив быть больной и чуткой,

Внушали, мол, с другой планетой

Ты тесно связан, а не с этой…

Тогда я громко возмущаюсь:

Ты краски слишком уж сгущаешь!

А добрый злым бывает, грубым,

И с переменным настроеньем,

Шипит змеёю, скалит зубы,

Упрям, криклив, склонить колени

Мешает гордость, страх позора.

Не по душе такой мне норов,

Играю будто злую пьесу,

И не по воле, очень дурно,

Зал пуст ли спущена завеса,

Рву текст, бросаю смятый в урну,

Нет, ты не друг мне, восклицаю,

От своего хочу лица я

И говорить, смеяться в волю,

Ты милый мне, когда безгласый,

Когда не лечишь раны солью,

Не точишь праздные балясы,

С тобой мы сладим непременно,

Будь добр, честен, откровенный.

Отнимают дать дорогу

Отнимают, мне заметно,

Отнимают в час по ложке,

Не спешили бы со сроком,

Пусть на дне кипит немножко,

Пар прикрою плотно крышкой,

Там давление не слишком.

Мне привыкнуть нужно годы,

А отвыкнуть – как же можно!

Я-то знаю возраст с роду,

Он для вечности ничтожный,

Меньше мига, мельче точки,

Верю я – рожден в сорочке.

Не спешите, дайте фору,

Один ход – иль пат, иль мат.

Во весь дух несется «скорый»,

Днями строчит автомат…

Не окоп мне нужен – воля,

Жить счастливым и без боли.

Упрекать природу глупо,

В ней и мудрость, и порядок,

Смерть с рожденьем ходят рядом,

Исключений и уступок

Никому жизнь не даёт.

Заморозит воду в лёд,

А весной растопит снова,

Ведь вода не знает смерти,

Вода мертвая – живая

В бесконечной круговерти.

Человеку в сто крат хуже,

Разум друг, но страху служит,

Знает много – мало проку,

Знает мало, как сорока

Языком пустым трещит,

А приходит осень, плачет,

Греет кости на печи,

Ах, прошла моя удача,

Был бы умным, жил иначе.

Отнимают, душу сушат,

Чувства – горечи осадок.

Дед молчит, а бабка клуша,

На завалинке присядут,

Так сидят до ночи самой,

Водевиль и мелодрама.