Верни мне крылья. Стихи

Cтихи это вроде бы просто

Стихи – это вроде бы просто,

Писать – не лопатой махать!

Не надо ни ОСТов, ни ГОСТов,

А только  перо и тетрадь…

Давай-ка садись поудобней,

Очки, если надо, возьми

И просто, как маленький пробник,

Хоть строчку сейчас сочини!

Неужто, дружок, растерялся?

Куда подевался твой пыл?

Недавно совсем не стеснялся

И критикой вирши рубил!

Неведомо всем непоэтам,

И вряд ли дано им узнать,

Как там, за подкоркою где-то,

Нарывом начав назревать,

Оформятся в спелые строки

Простые земные слова,

Где взгляды у рек синеоки,

Где млеет под солнцем трава,

Где неба простор водянистый

Уносит мечтания вдаль,

Где плещутся светлые мысли

И милая сердцу печаль.

Но как сочинялось всё это,

Не надо бы знать никому:

Болела ль спина у поэта,

Глаза ли слезились на тьму…

А те, кто творили до пота,

Соврать мне сейчас не дадут —

Стихи – это тоже работа,

«Тяжёлый физический труд»!!

Мы с Урала!

мы живём на Урале! Европа, не смейся!

не шути, дескать, «чё, ты с Урала?!», Москва,

не ищите изъяны ни в речи, ни в «фейсе»

ни примеры далёкого с вами родства.

мы живём на Урале, где синие реки,

где туманы клубятся, как дым, поутру,

где зима запасает снежинок сусеки,

и березки трепещут листвой на ветру.

мы живём на Урале средь ёлок и сосен,

мы гуляем пешком по бескрайним полям —

здесь на травах у нас серебристые росы,

и кипрей расселился по всем пустырям.

мы живем на Урале, где цвет васильковый

переплёлся с лазурью безбрежных небес,

где луна по ночам зависает подковой,

где шумит, не смолкая, нехоженый лес.

мы живем на Урале, где дали и выси,

мы живём на своей необъятной земле.

здесь и волки у нас, и матёрые рыси,

и дороги в косматом степном ковыле.

мы живем на Урале! завидуй, Европа:

нас пока не настолько замучил прогресс,

чтоб за каменным тыном домов-небоскрёбов

не смогли разглядеть мы природных чудес!

и поэтому мы и добрее, и чище,

мы с Урала, и это – конечный итог!

…но мужик наш суров, он прирос к топорищу,

и «коль чё», шутников мы сотрём в порошок.

Абонент недоступен

мне к тебе полететь бы  на серебряных крыльях

на часок, на минутку, без границ и вещей…

но заевшую фразу повторяет мобильник

не неделю, не месяц – сто четырнадцать дней.